
Не сезон
Когда заканчивается нелюбовь, открывается новое измерение: между асфальтом и мифами. Здесь улицы говорят на языке неона, дворники шепчут мантры, а боги носят рваные кроссовки. Поэзия для тех, кто устал от лжи, но не разучился искать свет в трещинах реальности.
хоть норна — кто их, этих бессмертных, уже разберёт и рассудит) мостик ненужный, но прежде сплетается стих — горек, как кофе ночной, и опять страхолюден.
Читать фрагмент
Читать ещёПараллельными дорогамиУсмиряя несмиренное, преуспей на гиблом поприще.Выжигай до пепла феникса, он к утру и оживет ещё.Расцарапает по-новому: к шраму шрам — инициация,а пока не зарубцуется, прикрывай железным панцирем.Снявши голову, не плачется, сжавши зубы, не целуется.Оттого, как день развеется, убегаешь к шумным улицам.Там людва с глазами гуннскими, там еда шуршит пакетами,и в толпе уже теряешься — где сейчас: на том, на этом ли?Свет больной и электрический, переваренный неонами,тьму разбавить не пытается, потому что мир поломанныйпринимает искажения, как плацебо — умирающий.Поавгурь по мёртвым звездочкам — собираться не пора ещё?Отступая к несдающимся, удержись на тонком лезвии.Сохраняй себя в молчании, вечно женственная Лесбия,но когда набухнешь горечью, разреши себе немногое:пересечься в старом городе параллельными дорогами.ЗазимокЖиву — не спрашивай: тишь да гладь,с небес то хлоп…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0