Мой почерк

Мой почеркКак невозможность для подбора слов И постановки всех тире и точек, Я выбираю в мире катастроф Единственный качающийся почерк.Я пользуюсь чернилами пера, Мне наживую выдранного болью, В лучей не верю силу бога Ра, Не верю в то, что обладаю ролью.Всё эфемерно, только человек В себе самом имеет перспективу. И я, наверно, как вода у рек, Не разрушая сразу всю плотину,Сужаюсь до струи напора сил, Переходя спокойствие стояния. Ну а во мне, заглатывая ил, Речные карпы мечут на заклание.И это всё — для них, а мой же путь Непредставимый в циклах неразмерен. И я пишу… хотя бы что-нибудь, Пока мой почерк пьян, а я потерян.НазаретМладенец был не скованней другихВ своих яслях под каменистой крышей.Когда несут и саван, и елей,Телята спят и все теплее дышат.— Что путь волхвов, проторенный звездой?— То их побег от Ирода на волю.Младенец спит не добрый и не злой,Спит Иордан с крещенскою водою.…