Поэзия
L'Herbier
Ceci n'est pas de la poésie. C'est un herbier. Une collection de moments séchés et fragiles, capturés à l'instant de leur flétrissement. Chaque texte est une feuille délicate, épinglée à la page. La fureur d'autrui, ayant depuis longtemps perdu sa chaleur.
Луна — дешевый театральный реквизит для тех, кто верит в сказки о проклятой крови.
Читать фрагмент
Читать ещёМоя винаСнова вечер.Экран гудит, как трансформаторная будка.Очередной портал в чужое «я».Здесь королевы ссорятся за трон из папье-маше.Шуты роняют пошлые цветы к ногам менад.Пророки строят храмы на песке,И каждый третий — бог.Или, по крайней мере, так думает.А я — смотрю.Курсор мигает, как далекий, никому не нужный маяк.Я не ищу здесь бури или клада.Я просто архивариус. И это — мой бардак.А за окном — обычный, скучный двор.Собака лает на пустой балкон.И в этой тишине, в конце концов,Я слышу только собственный, усталый шансон.И нет здесь тайны. Нет второго дна.Лишь сотни одиночеств у экрана.И я — одно из них. И в этом, как ни странно,Есть вся моя свобода.И вся моя вина.КунсткамераИногда по ночамя спускаюсь в подвал своей памяти.Там — моя кунсткамера.В банках из мутного, толстого стекла,заспиртованные, как уродцы,лежат мои обиды.Вот — слово, брошенное другом вскользь.И его улыбка в тот са…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0