Из Ангольской тетради.

Глава 1Глава 1Чувства, мысли теснятся, толпятся,На бумагу ложатся строкой,Все в слова превратиться стремятся,Словно водят моею рукой.Буква к букве и слово за словом,Строчка к строчке, строфа за строфой,Написал и увидел, что сноваЯ иду незнакомой тропой.И куда приведёт, мне не видноМысль-тропинка сквозь дебри стихов,Ну, а если в тупик,не обидно -Снова мыслить-писать я готов.ВСТУПЛЕНИЕ к вечеру моих стихов.Сегодня я пред вами распахнусь,Всё сокровенное для вас открою.И если кто-то не воспримет – пусть:Полезно нам непонимание порою.Я не ищу признания «заслуг»,Пусть не поэзия, а просто стихоплётство.Тяну безропотно я этот плугПо борозде, что рифмою зовётся.Быть может, кто-то скажет мне,Зачем на это трачу силы?Отвечу так я: — Даже на войнеЛюбовь и ненависть почти неразделимы.. Хочу как в строй поставить я в строку И в рифму втиснуть: нежность, грусть и горе, Войну и праздник, радость и тоску…