Гаммельнские истории

КрысоловЛапы стучат о землю. Множество серых лап.Над призрачной мостовой льётся шершавый топот.Слабые звуки флейты манят к себе ребят,В сером сукне шинелей тонет озябший город.Тихий мотив играет гаммельнский крысолов,В бледном вечернем небе власть обретает серость.Даже поэты пишут рифмы вместо стихов -Слабые звуки флейты могут и это делать.Кто ты такой? Ответь мне, фюрер безликих масс,Голос ушедшего века, вестник чужих страданий.Нежно берёшь ты флейту, словно в последний раз.Мелко дрожит рука в такт твоему дыханью.Снова встают стеною полчища серых тел,Будто бы в наказанье ты их ведёшь к причалу.Гамельнский крысолов, что ты сказать хотел?И отчего с надрывом флейта твоя звучала?Музыка междометий льётся над мостовой,В слабых аккордах ветра – зеркало Холокоста.Бритых людских затылков вижу безликий строй.Но неужели правда, что позабыть так просто…Возвращение в ГаммельнВечное творчество –Как …