Дубовый стол

На улице тишьНа улице тишь, на улице ночьФары машин врезаются в темень,Бьёт по подоконнику дождь,На стену свеча отбросила тень.Дымит сигарета угаром в глаза,Пером по бумаге выводятся строчки,Твоё полотно – бумага - дерзай,Твой бисер – слова, запятые и точки.Ты бог этих душ, их рок и судьба:Захочешь - возвысишь, захочешь – опустишь,И праздничный туш сыграет трубаИ реквием - ей всё равно - как научишь.Ты будешь печататься, петь и успехТебе гарантирован с этой мозаики,Ты исполнишь все песни при всех,Вывернешь душу свою наизнанку.А модные критики, все как один,Воскликнут о слоге, стихах и таланте,Но вдруг ты решаешься спрятаться в тину,Вдруг ты решишь изменить этот танец.Ты пропил свой дар, всё промотал,Но на душе почему-то спокойно:Забыта в углу пылится гитара,Теперь ты никто – живой и покойник.Счастливец, юродивый, молча в метро,С улыбкой больного, почти идиота,Ты молча сидишь и тысячи но…