Что-то свое.

Видение.Я видел слова, рожденные сердцем, легкими, ребрами, позвоночником. Слова честные, слова пресные, в воспаленном мозгу полуночникавидел! Слова. Незыблемые, вечные, как фундамент вселенной. И эти слова я выблевал, их выпустил в мир, вскрыв свои вены.В этих словах — крупицы наживы, жажда внимания, славы и лоска, за эти слова я вытащу жилы, и брошу к вашим ногам столь неброско,что, можно подумать, боли нет вовсе! Но я исстрадаюсь за эти слова. Давайте дождемся — кто первый попросит, чтобы их я вам отдал? Вам, навсегда.Давайте дождемся, кто первый раскроет, что этих слов составленный столб — это мой позвоночник, наполненный кровью, это мой крест, мой опостылевший горб.Эти слова. Ком в горле из желчи, прожигающий рваные дыры в гортани. Без слов становлюсь все меньше, все мельче, и, все жду момента — когда меня вовсе не станет.Словом не бьют, не калечат, не режут, за слово не встанут на…