Ловцы душ

IМы зовем это место Пустошью.Белая, покрытая мелким снегом равнина без единого иного пятна уныло тянется до расплывающегося в тумане горизонта. Нет, не снегом. Пылью. Пеплом, скрипящим на зубах и остающимся соленой горечью на языке. Воздух, тяжелый, удушливый, застыл, словно мутное стекло. В монотонно светящемся над головой бледно-сером небе никогда не восходит солнце.Подобную хмарь я встретил однажды и на Земле, когда мне довелось, забыв о тепле домашнего очага, мчаться на автомобиле по бесконечной дороге, ведущей сквозь пасмурные зимние сумерки. В тот день мне почудилось, что окружающий мир навсегда утратил яркие краски. Но я ошибся: на следующее утро налетевший с востока ветер растрепал тучи, вернув синеву.Пустошь же не меняется никогда, сколько бы ни прошло времени, сколько бы ты ни прошел. Это мертвый мир.Белая равнина и серое небо, небо всегда темнее земли. Полупрозрачная, низко с…