Почтальон без адреса

Глава 1Утро началось с того, что у меня в голове кто-то начал забивать сваи. Причем делал это с особым садизмом, прямо за левым глазом. Я разлепил веки и уставился в потолок, на котором красовалось желтое пятно, подозрительно напоминающее карту Южной Америки. Или просто след от протечки, которую хозяин квартиры не собирался чинить со времен Клинтона.Я — Хэнк Редман. Человек, чья жизнь состоит из попыток дотянуть до вечера и не сдохнуть от скуки или изжоги.Я скатился с кровати. Пол был холодным и липким. На нем валялась вчерашняя газета, извещавшая мир о том, что цены на бензин растут, а политики — по-прежнему лжецы. Новость года, черт возьми.Проковыляв в ванную, я посмотрел в зеркало. Оттуда на меня взглянул тип, которого в приличные дома пускают только с полицией. Глаза — как два разбитых фонаря, щетина — как проволока на заборе. Я сплюнул в раковину что-то коричневое. Курить надо мень…