12+Мистика
Павлуша
Павлуша просыпается на кресте. Он не помнит, как здесь оказался. Не помнит, за что. Не помнит, кто он такой. Вокруг только холод, гвозди и серая пыль пустыря. К нему приходят люди, разные. И каждый может дать лишь часть ответа. Но только старик — которого никто не замечает — знает правду.
Если кто-то увидит в ней себя — значит, я написал не зря.
Читать фрагмент
Читать ещёПрологХолод.Не боль — боль придёт потом. Сначала — холод. Такой, что кости ломит. И сырость. Как в погребе. Как в яме.Павлуша открыл глаза.Небо. Серое. Низкое. Как мокрая тряпка, натянутая над миром. Ни солнца. Ни облаков. Ничего.Он попробовал пошевелиться.Руки не двинулись.Дёрнул правой — что-то острое резануло запястье. Зашипел. Зажмурился. Левой — то же самое. Ноги — тоже. Он висел.Опустил голову.Доски. Грубые. Тёмные. В трещинах. Под ними — земля. Далеко. Метра два. Может, три. Пустырь. Пыль. Полынь. Битый кирпич. Ни домов. Ни людей. Ни дороги. Только ветер гоняет серую пыль.Посмотрел на руки.Гвозди. Толстые. Ржавые. Вбиты по самые шляпки. Кровь запеклась вокруг — чёрная, как смола. Руки как чужие. Только холод.— Эй, — сказал он.Голос — хриплый, чужой. Как будто неделю молчал. Или кричал.Никто не ответил.Ветер прошёл по пустырю. Поднял пыль. Бросил ему в лицо. Павлуша зажмурился. Во…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0