12+Мистика
Меж миров: славянские ночи
Кто откроет — пусть не ждёт света. Кто прочтёт — пусть не ищет тишины. Кто засомневается — тот уже слышит. В этих рассказах живёт то, что не ушло. То, что помнит. То, что ждёт. И если вдруг почувствуешь дыхание за спиной — знай: ты не читаешь книгу. Книга читает тебя.
Словно из него, из плоти, из слизистой, из того, что ещё вчера было человеком, проросло что-то чужое, что не знает, что оно — не в земле, а в теле.
Читать фрагмент
Читать ещёВведениеНе знаю, кто наткнётся на эту книгу.Может, ты — из тех, кто слышит шорох в камышах, когда ветра нет. Или твоя тень в сумерках будто отстаёт на шаг. А может, ты просто ищешь что-то необычное перед сном.Тогда лучше не читай. Здесь нет сказок. Здесь — древние истории, что хранят не в словах, а в молчании. Их передают не вслух, а одним взглядом — коротким, как тень в полдень.Меня можно не называть по имени. Я — тот, кого в деревне зовут «знающим». Не колдун. Не поп. Просто — слушающий. Тот, кто не отворачивается, когда ночью за окном кто-то стоит. Кто замечает, как в зеркале отражение движется позже, чем ты сам. Кто знает: тишина — не пустота, а ожидание.Эту книгу я писал годами. Писал понемногу — как пчёлы собирают мёд: не за раз, а по капле с каждого цветка. Каждая запись — свой праздник, свой порог. Потому что мир наш — не прямая.Он — круг.Зима сменяет осень, весна — зиму, лето —…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0