12+Где живет мистика...
Есть истории, которые не выдумывают. Их вспоминают. Их рассказывают вечером, когда разговор вдруг становится тише. Когда кто-то из старших говорит: «А вот был у нас случай…» Про женщину, которая на Пасху танцевала на кладбище.
Вбежал он на площадку, весь раскрасневшийся, улыбается во весь рот, глаза горят…
Читать фрагмент
Читать ещёПрологЕсть места, где мистика не живёт отдельно от быта.Она не прячется в чёрных лесах, не воет под окнами по заказу и не выходит на сцену в положенный час. Она просто стоит рядом. Между кастрюлей с ухой и старым сараем, между запахом полыни и вечерним чаем, между смехом за столом и тем внезапным молчанием, когда кто-то из старших вдруг говорит: «А вот был у нас случай…»Степь вообще не любит лишних движений. Здесь всё большое, редкое и честное. Ветер так до звона в голове. Тишина такая, что слышно собственное сердце. И если уж в этой тишине что-то заговорит, покажется или напомнит о себе, то отмахнуться уже не получится. Потому что в степи человек меньше, чем ему кажется в городе. Здесь он не хозяин мира, а всего лишь гость временный, шумный, самоуверенный.А степь помнит всех.Тех, кто жил на хуторах и фермах. Тех, кто пас скот, ждал паром, ловил рыбу, строил сараи, пил, любил, бил, терп…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0