Мистика
Феромоны бетонных джунглей
Забудьте, чему вас учили о городе. Ваш дом дышит — вы слышите его вдохи, когда по трубам бежит горячая вода. Паровозы в депо томятся гусеницами, что видят сны о звёздном нектаре. А знакомый ларек у метро — всего лишь моллюск в стальной раковине, ждущий часа, когда луна позовёт его к морю.
Он скользнул по его фигуре — от стоп до макушки, — неторопливо, выверенно, очерчивая в пространстве невидимый, но отчётливо ощутимый силуэт для будущей витрины.
Читать фрагмент
Читать ещёПорогЗнаете, а ведь у города бывает своя, личная жизнь. Я про те мгновения, когда он на минутку отворачивается от нас, своих постояльцев. Вот стоите вы посреди ночи у окна, и вдруг — раз! — привычный гул куда-то проваливается. И в этой внезапной, звенящей тишине слышно, как трещит штукатурка, будто старый дом пошевеливает костями. Или как где-то под землёй булькает вода, словно город сглатывает сон. Он в этот момент не спит. Он просто занят своими делами. И мы ему немного… мешаем.А началось всё с ерунды. С пакета. Самого обычного, «майки», которого ветер гонял по пустырю. И вот смотрю я на него и понимаю: он не просто летает.Он танцует.У него свой балет. То присядет на сухую траву, то взовьётся вверх, закрутится, зашелестит — целое представление для пустых зрительских кресел. И кто-то скажет: «Мусор это, чего на него смотреть?»А я посмотрел. И увидел, что мир куда забавнее, чем нам выда…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0