Часовой у границы забвения

Глава 1Воздух драл горло, как наждак. На вдохе под рёбрами проворачивалось что-то тупое и горячее, а выдох выходил хрипом — чужим, собачьим. Олег и не знал, что умеет так дышать. Впрочем, бежать он давно перестал: он падал вперёд и в последний момент успевал подставить под себя ногу, и так раз за разом, пока ноги ещё слушались. Мокрая земля уходила из-под подошвы, ботинок цеплялся за корни — бук всегда выпускает их поверх листвы, чёрными жилами, и по ним даже днём идёшь спотыкаясь, а уж в темноте и подавно. Рюкзак бил по пояснице в такт шагам. В голове стучало одно и то же, как в детстве, когда опаздываешь на последний автобус:«Вперёд. Вперёд!»С поляны Олег сорвался, когда оно вышло из-за деревьев. Серое, цвета мокрого асфальта, и лица у него не было — просто сгусток, который плыл между стволами и не задевал ни единой ветки, хотя ветки там были, Олег сам через них продирался полчаса наз…