Практикант

Килька. Семнадцатое февраля.Середина февраля в Москве - время, когда зима уже устала, надоела, но и весна ещё и не думает начинаться. За окнами серо, сыро, снег превратился в какую-то липкую, хлюпающую массу, и во всей этой мути даже свет фонарей выглядит каким-то больным и безблагодатным.Антон Бородецкий третий час сидел на диване, изучая узоры настенного ковра. Радио бормотало что-то про очередные успехи в области балета, компенсирующие очередные проблемы в народном хозяйстве, но он не слушал. Телевизор включать не хотелось - там было то же самое, только в картинках. В конце прошлого года Антон уволился. Работа была нормальная, люди на ней - тоже нормальные, но он чувствовал себя во всем этом неловко, будто надел чужой пиджак и ходит в нём, а пиджак жмёт, трёт, не даёт дышать. Несколько месяцев Антон как-то держался, а потом решил: хватит, и написал заявление.Сейчас, спустя длительное…