Городское фэнтези
Метка Дальнего: Антикомендантский Час
В голове - хоровод пьяных медведей и голых балерин. От любого света норовит взорваться мозг, а запахи чувствуются так тонко, словно я парфюмер. И ни хрена не помню, как тут очутился. Но знаете, что? Тут есть один плюс - видите, как мои зелёные пальцы превращаются в цельные костяные когти?
Не зря в прошлый раз его оценивал в плане возможного укрытия.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава IФартовыйУшастая тварь улыбается разбитой мордой, как будто не к стулу примотана, а за праздничным столом сидит. Да ещё и на главном месте.Серый лежит на столе. Из рваной дыры в горле уже почти не течёт. Вытекло, япь. Сдох Серый. А жаль - он мне полтинник должен был.Парни жмутся к стенам, водят стволами.- Да хрень это всё, - бормочет Жила, который стоит ближе всех к лестнице. - Отбитый просто. Псих какой-то...Но у меня по хребту ползёт липкий холод. За спиной достаточно кровавой херни - угрозу я осознаю отлично.Движение. Прямо около тёмной лестницы. Жила дёргается. Фонарик в его руке взлетает вверх и луч бешено прыгает. Звук рвущейся плоти и короткий крик.Жму на спусковой крючок.- Огонь! - ору. - Мочите всё, что движется! Валите суку!Грохот. Вспышки. Пороховой дым забивает ноздри. Парни палят во все стороны. Пули крошат штукатурку, разносят мебель. Дед на полу визжит, как резаная …
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0