Белые розы на чёрной футболке

ПредисловиеВ Теразане будто бы всегда была ночь. Ночь промозглая, с хлопающими от ветра хлипкими дверями и абсолютной невозможностью нормально чихнуть.А я опять не могу уснуть. Сижу на мосту, смотрю на кишащих внизу людей, как они прячутся под зонтами, кутаются в плащи и наперебой ловят такси.У самого кожаный черный плащ (а тут иных не носят) нараспашку, майка какая-то рокерская, с рисунком белых роз, истекающих кровью, промокла уже вся. Волосы спутанными темными змеями по шее ползут. Рядом - бутылка дешёвого пойла.Выгляжу демонически, не правда ли? Самому смешно, знаю.Я, главное, когда сюда устраивался, меня предупреждали ведь. Говорили не геройствовать, ведь город-то пропащий, и лучше уж и вовсе про него забыть, а то крылья потеряешь.Ну, срезать их тут могут в любой подворотне, так что прятать и правда надо научиться.Да, вы всё правильно поняли. Я и впрямь не герой, я играю немного на…