Своя война

1. Сталкер, Писатель, ПрофессорЯ шагаю по выжженной пустоши, где ветер гоняет пыль и ржавые обрывки прошлого, оставляя привкус сгоревшей пластмассы и машинного масла в пыли на губах. Мой мир — развалины, и я в них как дома. Человек в белом, тот «Морган Фриман», что когда-то закинул меня сюда, похоже, давно забыл о своём эксперименте. Или я сам стал экспериментом, который вышел из-под контроля. Ведь я совершенно не понимаю, зачем я здесь.Здесь нет надежд, только обломки — мои обломки, мои мечты, которые я когда-то строил, а теперь обхожу, как старые ловушки. А мои мысли смешалась с треском ветра и далеким гулом машин Скайнета.Я не герой, не солдат, а призрак. Сталкер, Писатель, Профессор — три лика, которые я ношу, как старую куртку.Сталкер — это ноги, что ступают бесшумно, глаза, что видят тени раньше, чем они шевельнутся, руки, что знают, как обезвредить ловушку.Писатель — это голос вн…