Фанфик
Банда из дистрикта 8
Я пришёл в этот мир чужим. Чужое тело, чужая жизнь, чужая боль. Вокруг — пацаны, которые знают только голод, драки и страх. А во мне — память о стране, где умели строить будущее даже из руин. Здесь нас хотят сломать. Здесь детей отправляют на смерть под аплодисменты.
Каждое утро в восемь часов миротворцы привозили сына президента в Академию.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Я шёл по улице. Обычный вечер. Обычный город. Ничего не предвещало.Потом была вспышка. И темнота.Очнулся я на куче тряпья. Воняло маслом, потом и какой-то химией. Спину ломило, рёбра болели, во рту — привкус крови. Я попытался сесть и понял, что руки — чужие. Худые, длинные, в ссадинах. Не мои.Вокруг стояли пацаны. Лет по шестнадцать-семнадцать, тощие, злые, в грязных куртках. Смотрели на меня с надеждой и страхом.— Артур, ты живой? — спросил один, коренастый, с разбитыми костяшками. — Ты как?— Какой Артур? — прохрипел я.И тут меня накрыло. В голову хлынуло чужое. Артур. Семнадцать лет. Дистрикт 8. Текстильщики. Банда «Текстильщики». Улица, драки, ножи, голод. Вчера была разборка с соседним районом, Артуру прилетело по башке, и он… кончился. А на его место заскочил я. Комсорг. Из хорошей страны. Из страны, которой больше нет. А здесь её никогда и не было.Я сидел на тряпье, смотре…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0