Постапокалипсис
Память
Дом стирается в памяти. Лица ловко ускользают от меня. Я больше не знаю, где заканчивается воспоминание и начинается реальность.
Я ему сказала, конечно, что тебе уже не пять лет для кружек с зайцами, но не отдавать же обратно».
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Я не сразу понимаю, что передо мной, но в тишине мертвого города память охотнее подкидывает старые образы. Смотрю на знакомую дверь — она была кирпично-красной, теперь покрыта серой засохшей грязью — и будто слышу звонкий смех. Я знаю, что никого здесь быть не может. Окна разбиты, осколки торчат из рам. На подоконнике стоит зеленый горшок.Мама что-то выращивала. Не помню, что. Впрочем, оно давно мертво. Я подхожу ближе, пальцы тянутся к ручке двери, но натыкаются на пустоту. Ясно. Просто толкаю дверь вперед. Мне кажется, что должен быть скрип. Тот, из-за которого я никогда не могла зайти в дом беззвучно.Скрипа нет. От отсутствия звука я вздрагиваю.Прихожая растягивается, геометрия места кажется неправильной. Слева вешалки для верхней одежды. Без верхней одежды, конечно. Тумбочка у входа покрыта вековым слоем пыли. Я провожу по ней пальцем, будто пытаясь откопать что-то до боли зн…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0