Художник

Глава 1В холодной и продутой морозным ветром студии художник резал себе вены. Лезвие быстро полосовало кожу, и он поливал капающей кровью один из многочисленных пустых холстов. Он упал, споткнувшись о груду водочных бутылок, и кровь из правой руки выдавилась густой струёй на уже замаранную картину. Это был портрет его любви — модели. Теперь на том месте, где были нарисованы глаза, чернела широкая кровавая линия. Художник взял портрет в обе руки и на отдалении всмотрелся в нарисованное лицо.В дверь постучали. Артист по липкому от красок и свежей крови полу подошёл к двери и спросил: «Кто там?» Несколько секунд к его тревоге помолчали, а потом весело ответили:— Это я, Соня! Рисоваться пришла.— Не сегодня, я занят, — отвечал, слабея, художник. Из-за кровопотери его голос охрип. — Давай завтра.«К этому времени я уже умру», — думал он, посматривая на стол, где лежали в раскрытом пакете станк…