Бог этой земли был стар и устал

Глава 1Август начинался в субботу, жизнь заканчивалась 13-го. Впервые за бессчетное число перерождений, он не хотел ее продлевать.Смешно. Особенно учитывая, что он сам придумал эту технологию. Хотя, он потянулся за сигаретой (смысла беречь здоровье теперь не было вовсе) будем честны - он придумал только идею, как работала вся эта хрень, он до сих пор не понимал. Или попросту не хотел понимать.Он был писателем. Плохим писателем. Он закурил сигарету и с чувством полного и абсолютного удовлетворения повторил: плохим. Хреновым. Белое кольцо дыма медленно поднялось к потолку. Хорошо хоть сигареты остались прежними. Хмыкнул, растянул угол рта. И снова белое кольцо вверх. И мысли вверх, к потолку. Или к небу.На чем остановилась мысль? Ах, дааа… Он плохой писатель. Это уж точно.Он писал много. Много и пошло (хорошее слово. Оно вовсе не значит развратно - оно значит банально. До омерзения баналь…