Архивариус

СалютIСтепенные удары часов отдаются в ушах гулким звоном. Не самый приятный звук, предвещающий драму для тогда еще скромного моего внутреннего мира. Семья стягивается со всех уголков поместья, мы рассаживаемся за широким краеугольным столом, слуги разливают вино. Мы молимся, беремся за приборы и приступаем к трапезе. Постимся. Еда сравнительно иных наших застолий скромна, но отнюдь не из-за этого не лезет ко мне в рот. Что-то меня гложет, застряв словно ком в горле. Несправедливо! Чувства словно бы разрывают меня изнутри, а я не могу проронить и слова.— В лучшем случае на следующей неделе... — доносится откуда-то с периферии голос моего отца. Я выхожу из оцепенения. Тема разговора обещает быть щепетильной.— Не сильно то они и торопятся. У них уже входит в привычку приехать на пару дней, хорошенько напиться за твой счет и вернуться в столицу.— В столице закатывают пирушки куда краше чем…