Из записок доктора Ватсона

Тайна подвала на Торнтон-стритТо утро, двадцать седьмое января тысяча восемьсот девяносто пятого года, началось для меня с привычного лондонского пейзажа за окном — серого, влажного, безнадёжного. Туман стелился по Бейкер-стрит такими плотными клубами, что газовые фонари горели до самого обеда, и их жёлтые языки расплывались в молочной мгле призрачными ореолами. Я сидел в своём кресле у камина, перелистывая свежий номер «Ланцета», и думал о том, как хорошо, что сегодня можно никуда не торопиться.Холмс, по своему обыкновению, расположился напротив — длинный, худой, с острым профилем, напоминающим хищную птицу. Он не читал и не играл на скрипке, а просто сидел, полуприкрыв глаза, и барабанил пальцами по подлокотнику. Я знал этот его жест — мозг работал, перебирая какие-то факты, сопоставляя, анализируя. Иногда мне казалось, что он никогда не отдыхает по-настоящему, что даже в минуты кажущ…