Трактирщик и сбежавшая таверна

ПрологСамое паршивое в пророчествах — это их пунктуальность.Кевин проснулся, как обычно, с первыми лучами солнца. Они просачивались сквозь щели в старых ставнях, рисуя на полу золотые полосы, которые медленно ползли по доскам, как живые существа. Он лежал на своей кровати на втором этаже, слушал, как скрипит трактир, и думал о том, что сегодня будет ещё один день. Такой же, как вчера. Такой же, как позавчера. Такой же, как все дни за последние двадцать лет.Он не жаловался. Это была его жизнь. Он выбрал её сам. И хотя иногда ему хотелось чего-то большего — приключений, опасности, смысла — он знал, что это всего лишь глупые мечты. Мечты, которые остаются мечтами, если ты не готов платить за них цену.Трактир «Кривой пень» стоял на перекрёстке трёх дорог ровно сто сорок семь лет, и за это время через его двери не ступала нога ни одного великого героя. Максимум — заезжий купец, жалующийся на…