Тот, в фиолетовом

Глава 1

Вечер опустился на Дурашкино медленно, как густой компот. Мельница притихла. Даже ветер, кажется, задержал дыхание, чтобы не мешать.

На скамейке в парке сидели Бес и сова Эвелина. Между ними - доска с шашками. Бес смотрел на доску. Чëрные отчаянно сопротивлялись, и перспектива была нерадостной. Как и сам Бес.

- А ты не хочешь... ну, просто так... не делать ход? - спросил он, пытаясь выиграть время.

- Нет, - ответила Эвелина, не поднимая глаз от доски. - Хочу сделать ход. И сделать его правильно.

- Ты слишком долго думаешь! Соглашайся, что ты проиграла, - без особой надежды на успех предложил Бес.

- Зачем же мне соглашаться, когда я вижу, что ты проигрываешь? - сказала сова.

- Ладно уж! Я понял.

- И ничего не можешь сделать.

- Эвелина, - Бес сложил лапы на груди и нахмурился, - ты бы могла иногда просто говорить "ой, какой красивый ход". Чтобы я чувствовал себя не совсем беспомощным.

- Ты делаешь ходы, достойные сочувствия, - ответила она.

Бес вздохнул и прислушался. Где-то за деревьями играла лютня. Мелодия была тихой, негромкой, но такой, что хотелось прислушаться.

- Красивая музыка, - сказал он, надеясь, что это отвлечëт сову. - Ты слышишь?

- Слышу, - ответила Эвелина, двигая шашку так, что Бес сразу понял: его план не сработал.

- Интересно, это у кого-то из колонки, или на самом деле играют? - не успокаивался Бес. Ему, конечно, и в самом деле было интересно, но куда важнее - заболтать противника и попробовать подшаманить что-то на доске.

- На самом деле, - сказала сова. - На самой настоящей лютне. Это тот, в фиолетовом. Который обычно с ней - помнишь, такая, сидела с блокнотом на дереве? И он смотрел на неё так, будто она была единственным, что стоит его внимания.

- А-а, вот та, что рисовала в парке с Шарфеем, - кивнул Бес, пытаясь придумать новый ход. - Она еще с веерами танцует.

- Да. И вот у них с фиолетовым есть лютня.

- Они что, артисты? - сказал Бес и снова посмотрел на доску. С досадой передвинул одну шашку.

- Может быть, - ответила Эвелина. - Во всяком случае, музыка действительно красивая.

Она сделала ход, и Бес понял, что партия окончена.

- Ты выиграла, - мрачно сказал он, отодвигая доску.

- Я знаю, - ответила Эвелина. - Ты даже не пытался.

- Я пытался! - возразил Бес. - Просто меня музыка отвлекла.

Сова посмотрела на него поверх очков и ничего не сказала. Она знала, что музыка была просто предлогом. Но не стала спорить. В конце концов, щелбан был уже почти заслужен.

...

....

Где-то там, у старого дуба, играла лютня. Клопен сидел на корне, вытянув длинные ноги в остроносых ботинках, и перебирал струны. Фиолетовая шляпа с жёлтым пером лежала рядом, на траве. Он играл не для кого-то или чего-то, а просто для себя. Ну, и еще для звёзд. И для сверчков, которые всё равно были громче.

И получалось у него здорово. Даже очень. Это было заметно по тому, как замолкали сверчки, когда он брал особенно высокую ноту. По тому, как ветер стихал, чтобы не мешать. По тому, как само дерево, кажется, чуть-чуть наклонялось, чтобы послушать.

Он доиграл мелодию и поднял голову к звёздам. Улыбнулся чему-то своему.

Вдалеке раздался щелчок. Короткий. Звонкий. И сразу за ним - "АЙ!". Голос был бесовский. Обиженный. И очень громкий для такого тихого вечера.

Клопен сдержал смех: Бес опять во что-то вляпался, и скорее всего, как обычно, по собственной инициативе.

Он встал. Отряхнул одежду, надел шляпу. Закинул лютню за спину и пошёл по тропинке - к фонарям, в сторону дома.

- Вечер удался, - сказал он сам себе. - Мелодия - придумана и сыграна. Звёзды - на месте. Бес - получил. Всё идёт своим чередом.

Он заправил непослушную прядь волос за ухо. И добавил, уже почти неслышно:

- Как и должно быть.