Две форели.

Пролог.— Знаешь, Петя, что больше всего мне нравится в нашей работе?Профессор Зиновьев откинулся в кресле, заложил руки за голову и с наслаждением уставился на верхнюю перегородку рубки. Перегородка была серой, с подтёками конденсата и надписью маркером: «НЕ ТРОГАЙ, ЗАРАБОТАЕТ САМО». Надпись была трёхлетней давности.— Что, Аркадий Львович? — Пётр Иванов, штурман, пилот, матрос и по совместительству специалист по полевой медицине, не отрывал взгляда от панели навигации.— Вот так сидеть. И ничего не делать.Иванов хмыкнул.— Мы сейчас летим в жестянке размером с автобусную остановку, в грузовом отсеке у нас аморфная хрень, которая вчера пыталась меня сожрать, а вы говорите — ничего не делать.— Ну так сожрать она пыталась тебя, а не меня. И вообще. Я говорю о принципе, Петя. — Зиновьев мечтательно прикрыл глаза. — Вот представь: ты большой начальник. Сидишь в кабинете. Дубовый стол. Кожаное …