День из жизни костлявого

Глава 1

День Раз.

Вот смотрю я на вечность, которую прожил и складывается ощущение, что из детского садика меня не выпускали. Мрачного детского садика. С чёрными рюшечками. Тьфу.

Ну вот скажите мне, почему коса. Кто, мать его, это придумал? Ни салатик порезать нормально, ни колбаску... Последний раз ел бутерброды, когда какого-то жадного дурака забирал. И то, "реверсивный" бутер, как сказал бы один мой знакомый. Колбаса, знатный такой кусман, махонький кусочек хлеба, и такой же огромный кусок ветчины. Так самое смешное - слюной идиот этот подавился. Не пропадать же добру, вот бутер и съел.

Прости, поговорить не с кем, дневник пишу - мысли путаются. Вернёмся к нашим баранам, то есть душам... Ну вот видите? Опять. Прямо бесит. Вы пробовали вместо кухонного ножа использовать косу? Я - да. Миллионы лет практики, а могу только яйцо разбить. И то, об голову. Вечность одиночества с яишенкой - этого и врагу не пожелаешь.

Эх... Была бы у меня лопатка, вот там бы я развернулся. Это и картошечку посадить, и эпичные куличики слепить, мммм, ляпота, в общем. Головы рубить и то удобнее, чем моей старушкой-косушкой. Отрубил, закопал, пинка душонке дал, отправив на перерождение - и так по кругу.

Если скучно - можно устроить своеобразный гольф, вместо мяча - душа, лунка - колесо Сансары. Ну ты понял. Но нет. У меня коса, и ведь не поменяешь, не идёт в руки ничего, будто у меня не руки, а сплошные дырки. Ходишь, рубишь, собираешь жатву... Как в том анекдоте "Коса, Косарь, Кошу". Страшный жнец, мрачный на дуде игрец... который поесть не может по человечески... А погоди, черепушка зачесалась... Хорошо то как.. жалко не моя.

Скучно мне, дневник только спасает. Задолбали эти - я что, умер? - нет, я аниматор, это телеканал "PeaceDeath", это не ваш труп, а декорация. И да, грузовик со средствами резиновой контрацепции, который вас сбил, просто для антуража.

Реальный случай из смерти моего клиента, если что. Вот как с такими общаться?

Грущу, пью коктейли, мечтаю о смерти. Рутина.

Дорогой дневник, шёл "янезнаю" какой день моего бытия.. Правда так пишут?) Не смешите мои белые тапочки. Да, у меня белые тапки, с клыкастыми кроликами! Кто сказал, что "Ты же смерть. Чёрный балахон твой где? И вообще ты старуха!" А ты почему на кладбище в закрытом гробу едешь? Сам же понимаешь, я мужчина в рассвете эпох, как хочу так и выгляжу.

Кому какое дело? Вот я, например, ещё никому не сказал, что он петух. Даже петуху. Если вы не знали, в нашей вселенной и животных забирать моя работа. Хотел мне творец для этих дел стажёра впихнуть, но я отказался. Стажёр-Игнат. Где-то я уже это слышал. Кажется, одного из стажёров - всадников Апокалипсиса так звали. Вот и работаю один, так удобнее. Ноль бюрократии, отчётов никуда не надо, захочу - вообще на работу не выйду.

Слышали про вирус... Как его... Ебола вроде... Ой, там кажется "Э", ну да ладно. Так вот - это я проспал. Ну и решил посмотреть, может кто-то до некромантии додумается, собеседника мне сделает. Но, видно, не судьба. Жду "Обитель зла". Хронос обещал, жду, надеюсь и верю. Второй миллион лет пошёл, мог и кинуть.

Ладно, дорогой мой, кофе попил, бумагу замарал - надо бежать, вызов. Чайки сами дохлыми не станут.

День Двас.

Здарова, запарил. Новый день, новый год, новые смерти. Почти ничего нового, на этой улице чёрных, мрачных гробиков. Разве что, иногда, проскакивают розовые, крохотные, но тут уж простите.... так им будет лучше.... Соберись Смерть, нет времени для рефлексий, тут работы навалило, как разбитых фонтанов в день вдв. Вроде быть не может, а, мать его, есть. Пандемия у меня(эко слово заморское). Панде-мия. Вам тоже кажется, какой-то японской темой запахло, як "ямитекудасай"... ой, это не туда.... Я когда услышал, думал что-то с Пандами, а нет. Душонки льются сплошным потоком, только и успевай просеивать от шлака... и кашляют, кашляют... тьфу. А самое интересное, все думают, что один предприимчивый китайский "Вьюноша" съел летучую крыску(не люблю мышей, хоть и бессмертный, брр). А вот и нет. Он её вы*цензура*. Да-да, вы не ослышались, с юмором у меня не очень. Хотите правду? Знаю, вам палец в рот не клади, правду подавай, не китаец это. Да и не от человека. Это всё Игнат. Из древних далёких времён пришли к нам 4-е всадника: Война, Чума, Смерть(мой стажёр, а не я, если шо) и Голод. Но никто не знает, что у них целая контора - ЗАО "Армагедец". И их там не 4-о, а тьма сколько. Текучка на предприятии - жёсткая. Так вот, однажды, на ответственном задании, шарился по активному Центру Изучения Всякой Хрени в Китае, стажёр господина Чумы - Игнат. Чихнул на мышку, мышку на кукушку, кукушка на хрюшку, а хрюшка ушла в закат. В красивый, китайский закат с фейрверками. И всё. И всем писец. Щас вон сидим генеральным советом(да-да, у меня есть 21% акций) разгребаем. Ну я то чисто так, смотрю за генеральной уборкой людских говнопалко ресурсов. Там кучку увеличить, здесь палочек досыпать. Ничего нового. Думаю только спихнуть на кого-нибудь, а то устал. Либо на самотёк - Земля с этими тараканами сама справится, уж больно много развелось. В итоге: тараканы выживут, адаптируются засланцы. Это и к лучшему, без работы не хочу остаться. Божки тёрки устроили, иноприщеленцы лет через дцать прилетят. В общем - веселухи нет, нас нае... расходимся. Херню надумал, херню написал - дневник всё стерпит. Ну а твоё время, читатель, ещё не пришло) Пока, скоро увидимся!

Твоя одинокая Смерть.