Посторонний

Глава 1

Холодно. Колотит опять. Куртка не спасает.

Сначала запахи. Глаза смотрят, но... не видят? Не ощущают? Кожа чувствует, но она будто не своя. Запахи. Запах дешёвого табака и пыли. Дальше холод. Но не кожей и даже не мышцами, костями. Замёрзли кости.

Куда-то иду. Я думаю у многих бывает такое, когда идёшь куда-то тёмным холодным вечером и будто на секунду забываешь, кто ты и куда ты идёшь. Похоже, со мной случилось именно это. ЧТООО???!!!

Так. Последнее, что я помню? То, с чего я начал тут. Так, а куда я иду? Не помню. Откуда? Тоже. Но помню... чувство, что меня что-то преследует. Да. Нет, точно - за мной что-то движется. Я убегаю. Что странно, учитывая то что я на самом деле иду. Может сначала я бежал? А что люди вокруг?

Вроде бы есть, а вроде нет. Во всяком случае на меня никто не смотрит, значит я просто шёл. Привкус какой-то горький во рту... будто анальгина разжевал. С печенью проблемы может?

А! - это я подпрыгнул на месте. Чёрт, да где? Не может быть что это просто мурашки, я чувствую что по мне что-то бегало, ну сто процентов бегало.

Что это за улица? Это улица слёз. Я помню, что это улица слёз. Хотя называется она как-то по-другому. Бред. Наркоманский бред. Всё да, похоже я какой-то нарик в стадии тяжёлого делирия. Это всё объясняет.

Нет ничего более занудного и конченного, чем вопросы о смысле жизни. Такой вопрос говорит о совершенном отчаянии интересующегося подобным. Можно ли услышать такой вопрос от 20-летней рок-звезды с кучей бабла и девок для перепихона? Может быть от мультимиллиардера? Или хотя бы миллионера. От успешного политика? В демократической стране конечно, вообще я не имею ввиду тут криминал, там другое. А хотя? Да!

А вот со стороны какого-нибудь убийцы или грабителя или хотя бы вора - запросто. Сидите вы на грязных нарах с клопами и тараканами, жрать нечего, мыться нельзя, даже в туалет не сходить - вот тут и начинаются эти вопросы - о "смысле" жизни. "А вот в чём смысл" - это вопрос демотивированной жопы, то есть мозга, точнее демотивированного, полностью, человеческого тела. И этот подлый, злаподлючий холод - продирающий до костей - мороз, мразероз-мразерез - и темнота, эта застилающая глаза серость - они сделали своё дело.

"И в чём вообще смысл?"

Нет, стоп. Смысл возможно есть. Я просто должен вспомнить, кто я. Неужели отморозил мозги? Вообще, где я? Что это за город? А живой ли я вообще? Окружающие-то меня видят?

...

Я боюсь. Вспоминаю, начинаю понимать и ощущения складываются в голове как геометрический вальс. Боюсь.

Вереница меланхолических ощущений впивается в мозги словно сотня крючков от брошенных удочек. Тоска. Печаль. Отчаяние. Одиночество. Холод. Да, теперь холод поглотил меня полностью. Осталась лишь тонкая стенка кожи, разделяющая мороз снаружи и стужу внутри.

Чувствую себя будто раненный волк, пойманный хозяином с как назло заряженной и лежащей рядом винтовкой. Кое-как пытаюсь скрыться в ночи, в каменном лесу. Но понимаю, что меня ещё преследуют. Но кто?

Я оборачиваюсь. Ничего там не вижу, но там кто-то есть. Там что-то есть. Что-то меня преследует, гонит меня. Бьёт меня плёткой из тени и холода, хлещет мои гибнущие нейроны и синапсы. На улице вечер, но она хорошо освещена. Смотрю и как-будто то что сзади меня темнеет... Или в глазах темнеет? Нет, лучше пойду туда куда шёл дальше. Чутьё говорит, что лучше туда.

"- ТЫ!"

На мгновение в воздухе повисает абсолютная тишина. Горько... Во рту. Сначала становится так горько, как будто жуёшь таблетку анальгина, потом как будто несколько, горсть, полный рот таблеток, полный рот раскрошенных таблеток, хуже, хуже...

Я загибаюсь от горечи во рту, как от боли. Слюна рефлекторно выделяется тоненькой струйкой и стекает на брусчатку. Меня как-будто неудержимо тянет блевать, но я не могу. Кажется, что горче не может быть, но становится горче и горче. Меня как-будто рвёт, но это просто так много давящейся слюны. Я стою на коленях с двумя пальцами во рту и готов вырвать наружу хоть целый желудок, но всё без толку. Но вдруг горечь начинает отступать.

"- Ты?" - этот голос был знакомым. Однозначно. И этот голос точно принадлежал близкому мне человеку. Такое странное ощущение - это точно очень хорошо, с детства знакомый мне голос который я слышал большую часть жизни. Но я не понимаю, чей.

Внезапно мне показалось, что мимо летит самолёт. Это был похожий звук - нарастающий, будто приближающийся, раскатистый гул. Но самолёта не было, а гул всё нарастал. Я приготовился к тому что опять будет больно, но это было другое чувство, будто я погружаюсь в транс или засыпаю, и чем громче тем глубже.

...продолжение следует...