Обратная связь

Глава 1

Меня зовут Илья. Мне тридцать два года, и я — человек-невидимка.

Днём я сижу в душном офисе на окраине города, втиснутый между двумя облезлыми фикусами и кулером с водой, которую никто не пьёт. Работа у меня простая и бессмысленная: помогаю настраивать ПО, чинить принтеры, которые всё равно ломаются на следующий день, и отвечать на звонки клиентов, у которых «ничего не работает». Полставки, зарплата — слёзы. Начальник зовёт меня «технический гений» и похлопывает по плечу, когда я задерживаюсь допоздна. Я улыбаюсь в ответ и мечтаю послать его куда подальше.

Но не могу.

Не потому, что боюсь остаться без денег. Деньги — это проблема, но не главная. Главная проблема в том, что я слишком заметная фигура для увольнения. Слишком подозрительная.

У меня уже есть приводы. Мелочь, конечно — пятнадцать суток за мелкое хулиганство, ещё пятнадцать за сопротивление при задержании (я просто не хотел открывать дверь, а они ломились). Пара штрафов за административку. Ничего серьёзного, но если я вдруг уволюсь с единственного легального места работы, начнутся вопросы. А вопросы — последнее, что мне нужно.

Потому что ночью я становлюсь другим человеком.

Всё началось случайно. Лет пять назад я наткнулся в даркнете на старую программу для взлома веб-камер. Простая, примитивная, но работающая. Я запустил её ради интереса, просто чтобы посмотреть, как это работает.

Первый экран, который я увидел, была кухня какой-то бабушки. Она жарила котлеты и разговаривала сама с собой. Я смотрел на неё и чувствовал странный трепет — я был невидимкой, богом, заглянувшим в чужую жизнь. Мне никто не мог помешать. Никто не знал, что я здесь.

Потом были другие экраны. Молодая пара, ссорящаяся из-за грязной посуды. Парень, играющий в танчики в три часа ночи.

Деньги были мизерные. Сто, двести, пятьсот рублей за ролики. Иногда удавалось найти что-то ценное — паспорт на столе, записанный пароль на стикере, банковскую карту с обратной стороной. Тогда я шантажировал. Не жестко, без жести — просто писал в личку: «Привет, у меня есть твои данные. Хочешь, чтобы они не ушли куда надо — переведи немного». Переводили. Чаще всего. Люди боятся за свою приватность, даже когда приватности уже давно нет.

Я не считал себя преступником. Я считал себя охотником. Наблюдателем. Человеком, который смотрит на мир через миллионы крошечных глазков и видит то, что скрыто от других.

Это пьянило. Это давало смысл серым офисным дням. Я терпел дурацкую работу, тупого начальника, вечно сломанный принтер — только ради того, чтобы ночью снова включить программу и провалиться в чужую жизнь.

Я был аккуратен. Использовал VPN, прокси, виртуальные машины. Меня не могли вычислить. Я был тенью.

До той ночи.

Глава 2

В ту ночь ничего не предвещало беды.

Я сидел в своей однушке на окраине, в хрущёвке, где стены такие тонкие, что слышно, как сосед сверху чихает. На столе — остывший кофе, пепельница, полная бычков, и старый ноутбук с наклейками, которые я купил лет пять назад на авито за копейки. Шторы задёрнуты плотно, чтобы ни один лучик света не просочился наружу. Я люблю темноту. В темноте я чувствую себя в безопасности.

Программа работала в автоматическом режиме, перебирая IP-адреса и выуживая камеры, которые забыли закрыть доступ. Я пил кофе, листал новости и ждал, когда попадётся что-то интересное.

Попался.

Обычная комната. Обычный мужик за столом. На стене — ковёр, в углу — шкаф-купе, на столе — тарелка с пельменями и бутылка кефира. Мужик лет пятидесяти, плотный, с усами, в простой футболке-алкоголичке. Ест и смотрит в телефон.

Я хотел уже пролистать дальше — ничего интересного, — но вдруг присмотрелся к лицу. Что-то в нём показалось знакомым.

Я увеличил картинку. Вгляделся. И похолодел.

Это же он. Тот самый шериф, о котором ходили слухи. Говорили, что он раньше работал в ФСБ, потом уволился и ушёл в местную полицию. Начальником какого-то отдела. Я видел его фото в новостях пару лет назад, когда была какая-то операция.

— Быть не может, — прошептал я. — Обычный мент с пельменями.

Я хотел закрыть окно, но что-то меня остановило. Любопытство. Азарт. Глупость.

Я продолжил смотреть.

Он ел. Спокойно, размеренно, макая пельмени в сметану. Иногда поглядывал в телефон. Иногда чесал живот. Обычный вечер обычного мужика.

А потом произошло то, от чего у меня сердце ушло в пятки.

Из шкафа, стоящего позади него, выпал пистолет.

Не игрушечный. Не муляж. Настоящий, чёрный, с длинным стволом. Он упал на ковёр с глухим стуком, и мужик обернулся.

Я не знаю, что на меня нашло. Вместо того чтобы закрыть программу и забыть этот адрес, я начал действовать. Руки забегали по клавиатуре сами собой. Я пробил модель по базе, нашёл серийный номер (он был виден на рукоятке), вбил в закрытый архив, к которому у меня был доступ.

Через тридцать секунд экран выдал результат.

Пистолет принадлежал одному из действующих сотрудников ФСБ. Пропал с места преступления три года назад. Числится в розыске.

Я смотрел на экран и не верил своим глазам. Обычный мужик с пельменями, похожий на шерифа, оказался... кем? Убийцей? Связанным с бандитами? Тем, кто застрелил настоящего владельца пистолета?

Мысли путались. Я сидел, вцепившись в край стола, и не знал, что делать. Сообщить в полицию? Но как я объясню, откуда знаю? Слить информацию в сеть? Но тогда меня вычислят.

В этот момент на экране моего ноутбука появилось окно.

Чёрное. С мигающим курсором.

А потом голос. Спокойный, механический, без эмоций:

— Внимание! Ваш компьютер взломан. Программа автоматически идентифицировала нарушителя. Начать атаку?

Я не понял сначала. Думал, глюк. Или вирус. Но когда на экране высветились мои данные — имя, фамилия, адрес, даже номер паспорта, — меня пробил холодный пот.

— Да, — ответил голос сам себе. — Атака подтверждена.

Экран погас на секунду, а когда загорелся снова, я увидел лицо того самого мужика. Он смотрел прямо в камеру. Прямо на меня.

— Привет, хакер, — сказал он спокойно. — Долго же ты шёл.

Он встал из-за стола, подошёл к шкафу, поднял пистолет. Аккуратно положил его на место. Потом достал телефон и набрал номер.

— Алло? Да, я его вычислил. Записывай адрес.

Он продиктовал. Мой адрес. Мою улицу. Мой дом. Мою квартиру.

Я вскочил, опрокинув стул. Сердце колотилось где-то в горле. Ноги не слушались. Я заметался по комнате, не зная, что делать. Бежать? Куда? Они уже едут. Уничтожить ноутбук? Поздно — у них всё есть.

Я подошёл к окну, отдёрнул штору. За стеклом была ночь, редкие фонари, пустая дорога. Пока никого.

Но я знал: они будут через несколько минут.

Я сел на стул. Тот самый, на котором только что сидел. Положил руки на стол. И замер.

В голове проносились обрывки мыслей. Вспомнил, как начинал с бабушкой и котлетами. Как первый раз слил видео. Как шантажировал ту девушку из общаги. Как радовался трём тысячам рублей. Дурак. Какой же я дурак.

За окном зашумели моторы. Много моторов. Я не оборачивался. Я смотрел на экран ноутбука, где всё ещё висело лицо того мужика. Он улыбался.

— Не дёргайся, — сказал он. — Всё будет быстро.

Я услышал, как во двор въезжают машины. Хлопнули дверцы. Голоса, резкие, командные. Лай собак. Топот ног по лестнице.

Через минуту — грохот. Дверь слетела с петель от взрывчатки. В комнату ворвались люди в чёрном, с автоматами наперевес. Свет фонарей ударил в лицо, ослепил.

— На пол! Руки за голову!

Я не шевелился. Я просто сидел и смотрел на экран, где мужик подмигнул мне и отключился.

Меня сбили с кресла, заломили руки, надели наручники. Последнее, что я увидел перед тем, ка

к мне натянули на голову мешок, — мой ноутбук, который кто-то из спецназа аккуратно упаковывал в специальный кейс.