Анатомия чувств

Свобода

Ты идёшь по тёмной ночной улице домой. Голодный, уставший и злой от того, что твой последний автобус уехал. И теперь ты вынужден идти пешком километров пять. И в лучшем случае ты попадёшь домой через час.

И на пути из-за поворота выходит молодой человек. Его ноги заплетаются, голова запрокинута. Он идёт, иногда спотыкается и смеётся.

Какая твоя первая мысль? Идёт весь такой из себя, видно, только вчера восемнадцать стукнуло.

Сто пудов набухался в тютельку, или ещё того хуже, употреблял котики.

Ты проходишь мимо, с презрением оглядывая яркие волосы этого вчерашнего подростка, пирсинг и, прости Господи, татуировки.

А это одежда... Яркая, неуместная. Ага, мешки напялил на себя и радуется. Придурок.

А человек взглянул на тебя и помахал рукой.

И нет, вы не знакомы.

Мда, точно наркоман.

И в чём-то ты прав. Он опьянëн.

Но не палëной водкой за триста рублей.

О нет. Это что-то накрывает с головой посильнее любой водки или кокаина.

Свобода...

И вот он прошёл мимо и что-то начал напевать себе под нос.

Кажется, тот пел Цоя.

Ты резко обернулся и молча уставился в спину этому безумцу.

Пьянеть от свободы могут те люди, у которых были гипер опекающие родители. Но в твоё время таких слов не было. Просто «строгие» родители.

Те родители, которые уверены, что ребёнок без них не сможет и шагу ступить. Те, что душат человека, прикрывая это заботой.

А вот когда такой человек вырывается на свободу...

Это страшно. В первую очередь, для самого человека.

Страшно, что в то время, как другие дети гуляли и красили волосы, человек сидел за уроками. Ходил на бесчисленные кружки. Гулять отпускался строго по времени, докладывая куда и с кем. Как на допросе.

Постоянно на иголках, потому что рядом родители. Без личного пространства. И возможности самовыражаться конечно. Ну, потому, что родители живут больше тебя и точно знают вкус в моде. А ты нет.

Ты должен слушаться. Они тебя вырастили, а ты агрессировать.

«И что за позорище из тебя выросло?!» – излюбленное заявление, когда человека обвинили в том, что у него, оказывается, есть собственное мнение. Ну бред, правда же?!

И тебя кольнуло. Всё тело передёрнуло, как затвор автомата. Ты плюнул в след этому клоуну.

Тебе завидно. Да-да, даже не пытайся оправдаться.

Парень не входит в рамки общества. Это нормально. Но тебя это бесит.

Потому что ты не можешь быть таким же.

Ты уже стар. У тебя семья, работа. Оправдываться можно бесконечно. Если тебе удобно, не буду тебя смущать. Уже ухожу. Напоследок: молодец, что не стал самовыражаться и позволил слепить из тебя очередной стандарт общества. И запер свою возможность быть свободным. Хотя бы по выходным...

Безысходность

Что ты чувствуешь, когда видишь на своём балансе тысячу рублей? А ведь при этом тебе ещё нужно заплатить за аренду квартиры. Но и кушать тоже хочется.

И вот ты сидишь на кухне со старым ремонтом. На столе стоит давно остывший чай. Без сахара. На сахар денег нет.

Хотя, в твоей ситуации хотелось бы напиться, но даже на приличное пойло денег тоже нет.

Обидно, наверное...

Сидишь на скрипучем стуле, смотришь в окно. На ночной тихий двор.

Где-то вдалеке лает бездомная собака. Мда... Если работодатель задержит завтра зарплату, кто-то скоро тоже окажется там. В этой тьме поздней осени.

А оказаться в роли бездомного, когда на пороге уже топчется декабрь – не весёлое удовольствие.

Резкий звук когтей прерывает тебя от размышлений.

Твой кот жалобно мяукает, напоминая, что он хочет есть.

А у тебя самого урчит живот.

И бабла достать негде. Итак на тебе не хилый кредит весит. А из друзей уже никто в долг не даст. Они устали слышать от тебя эти просьбы о деньгах. Если раньше они помогали, даже жалели тебя, сейчас им это надоело.

Хочется забыться навсегда.

– Млять...

По твоим щекам начинают идти слёзы. Ты смотришь на кота и думаешь, куда его пристроить до того, как окажешься на улице. Ведь и забрал ты его тоже с улицы месяц назад, пожалел бедолагу.

А тебя кто-нибудь сейчас пожалеет?..

Безысходность...

Вдохновение

Три часа ночи. Ты сидишь за картиной уже шестой час, хотя всё начиналось с невинного: «Сделаю только набросок»

И вот твой набросок уже стал картиной, почти законченной.

В наушниках играют любимые песни, но ты их не слышишь. Они для тебя, словно фон или белый шум. Так крепко тебя захватило это чувство, присущее любому творцу.

Огромный пожар, но не превращающий всё в пепелище. Нет, он созидательный. Лёгкий, способный загореться в любое мгновение так ярко, что тебя не остановить.

Ты держишь в одной руке кисть, а другой берёшь кружку и запиваешь жажду.

Но не тут-то было! Вместо бодрящего кофе ты чувствуешь воду с солоноватой горечью.

– Тьфу, опять краску выпил.

Откладываешь воду в сторону и придвигаешь поближе кофе.

Сейчас, ещё чуть-чуть.

Осталось совсем немного.

По ощущениям прошло пару минут.

Ты смотришь в окно, из которого выглядывает солнце.

Вот так, незаметное чувство съело твой сон.

Зато готова картина. Наконец-то.

Пару недель затишья, чтобы снова встретиться с свободолюбивым вдохновением. Его не запихнешь в чёткий график, как учёбу или работу, верно?)