Алая роза

Глава 1

АЛАЯ РОЗА

Он подарил ей алую розу на первом свидании. А теперь эта алая роза лежала в томике с новеллами Цвейга – засохшая, безжизненная, но всё ещё прекрасная. Такая же, как и она. Он называл её Мышкой. Она любила розы и любила новеллы Стефана Цвейга. Носила короткие чёрные платья, иногда джинсы или спортивные костюмы. Худенькая, невысокого роста девчонка, с большими синими глазами. Она нравилась ему любой. Наверно, он даже любил её. При параде, с макияжем и причёской. И растрёпанную, разрумянившуюся и смешную во время пробежки. Ему было всё равно. Ведь это была его Мышка. Мышка… Ей не нравилось, когда он её так называл…

Друзья прозвали его Белёсым. За белые-белые тонкие волосы, за такие же белые, длинные-длинные ресницы, за блекло-голубые глаза, и за бледную кожу. Он был альбиносом. Молью. Белым человеком, которого не любит солнце и каждый раз норовит обжечь. Но он привык к своей необычной внешности или просто смирился. Это не важно…

Он держал в руках старенькую книжку с новеллами, которые он никогда не читал, а Мышка зачитала едва ли не до дыр. Стефан Цвейг, тот, кто своим творчеством не уставал убеждать насколько беззащитно человеческое сердце… Так же беззащитно, как хрупка засохшая алая роза. Белёсый захлопнул книжку и положил на полку, рядом с фотографией Мышки. Вздохнул. Подошёл к окну, отодвинул тяжёлые занавески.

А там за окном притаился октябрь. Дождливый, тоскливый месяц. Совсем, как тогда, почти год назад, когда Белёсый выбирал алую розу…

В тот вечер шёл дождь. Мелкий, противный. Белёсый ввалился в цветочный ларёк. Сырой и взъерошенный он долго высматривал подходящий цветок. С интересом за ним наблюдала молоденькая продавщица. Ещё бы! Не каждый день к ней в ларёк заходят альбиносы. Белёсый выбрал самую красивую алую розу. У него даже захватывало дух, когда он смотрел на неё. Наверно, так же смотрел на свою розу Маленький принц. И так же смотрела на алую розу спустя несколько минут Мышка.

Она любовалась розой. Белёсый любовался Мышкой. Она улыбалась широко и искренне, а глаза её сияли в подступающих сумерках октябрьского вечера. У Белёсого кольнуло сердце от надежды, что Мышка сможет его полюбить…

Белёсый вздохнул, вспоминая её улыбку и глаза. Взял с полки книжку с новеллами Цвейга, накинул на плечи пальто и вышел в октябрьский промозглый (как и тогда) вечер. Только в тот вечер он был не один, и под дождём гуляли они с Мышкой совсем недолго. А сейчас Белёсый был один и не собирался в кафе.

Он знал Мышку давно. Она жила в том же районе города, что и он. Она не замечала его. А он часто наблюдал, как она бегает по утрам. И в одно утро решился, подошёл к Мышке и, жутко нервничая и стесняясь, пригласил на свидание…

Белёсый брёл по знакомым улицам, вглядывался в лица девушек, попадающихся ему на пути и хоть отдалённо напоминающих Мышку. Но среди них не было её. Разумом Белёсый понимал, что встретить её невозможно. Но всё равно, несмотря ни на что, он ждал, что вот-вот из октябрьского промозглого дождя вынырнет она, его Мышка. И тогда всё будет хорошо…

Потихоньку подкрадывался вечер, и по городу расползлись сумерки. Белёсый всё так же брёл по бульвару. Одной рукой он держал зонт, а другой прижимал к груди томик с новеллами Цвейга. С каждым его шагом темнота всё больше подступала, а позади один за другим зажигались фонари.

Он добрался до моста, когда совсем стемнело и стих дождь. Белёсый остановился, глянул вниз, на притихшую реку, ещё не скованную льдами. Он достал из книжки алую розу. В свете фонаря она казалась бордовой, как венозная кровь. Какое-то мгновение он любовался розой… как в тот самый первый день, когда покупал её в ларьке.

Одним осенним вечером Мышка подарила ему на память книгу с засохшей алой розой. Она грустно улыбнулась и попросила прощения, что так и не смогла его полюбить. Было больно… Белёсый чувствовал, как внутри всё сжимается от этой боли. Но он тоже улыбнулся, через силу, но всё же. Он не хотел, чтобы его Мышке тоже было больно. Ведь, несмотря ни на что, Белёсый любил её любой, даже бросающей его.

А потом Мышка пропала…

Её искали семья, полиция, волонтёры. Но не нашли. Он тоже искал её и до сих пор ищет, хоть и понимает, что вряд ли когда-нибудь найдёт. Он бродил по улицам города, прислушивался к голосам ветра, дождя и воздуха…

Белёсый и сейчас слушал. Тихонько стонал октябрьский ветер, кружа в воздухе первые белые мушки. Белёсый ждал, что ветер расскажет, где сейчас Мышка. Но ветер берёг тайну…

Иногда Белёсому снились кошмары. В них он убивал Мышку, топил в холодных октябрьских водах реки, а потом нёс остывающее тело любимой в лес. Белёсый просыпался в холодном поту. Вскакивал с постели, мчался в ванную, умывался и, смотря в зеркало, уверял самого себя, что всё это сон, что Мышка жива и когда-нибудь он увидит её…

Белёсый смотрел на тёмные воды, и ему казалось, что там он видит самого себя, несущего на руках мёртвую Мышку. Нет-нет… Это всего лишь игра теней… В тот вечер они попрощались, и он ушёл домой, крепко сжимая в руке томик с новеллами, между страницами которого лежала засохшая алая роза…

Или, быть может, всё было не так?

Конец. 29 февраля 2024г.