Призрак маршрутки

Глава 1

Сколько тайн скрывает наш мир? Как далеки мы от всеобъемлющего познания этого мира?

Той проклятой ночью мне не спалось. На часах была половина третьего… Я заварил себе чашку ароматного кофе, оделся и решил, что поеду к Мелинде сейчас, а не утром. Все равно путь не близкий, а общественный транспорт в нашем районе ходит и по ночам. Все равно мне не охота спать.

Выйдя на улицу, я встрепенулся… Темнота поглощала все вокруг… Все вокруг припорошило снежком, а температура воздуха была чуть-чуть ниже нуля.

На моё удивление, не смотря на скверную погоду и поздний час, на остановке стояло человек десять, не считая меня.

Минут через двадцать нашего стояния в грязи, подъехала маршрутка. Как и заведено у «маршруторщиков», просто запустить замерзающих людей нельзя… И в дождь, и в снег, и в любую другую погоду он будет стоять с закрытой дверью, следуя проклятому расписанию до последней секунды.

Вот и прошли 15 мин. бездарно упущенного времени и двери наконец открылись. В нос ударил стоящий в транспорте смрад… Скорее всего какой-то алкаш словил «белочку» в салоне. В этих местах это не редкость. Неприветливый водитель медленно произнес:

- Оплатаа тооолько наличчными…

Когда же уже эти призраки советского прошлого навсегда исчезнут с нашей земли? Весь мир платит с телефонов, а на этих корытах даже валидатора нету.

Я небрежно бросил на переднее кресло, рядом с водительским, 50 рублей. Двери закрылись, и маршрутка наконец сдвинулась с места.

За окном была темень, однотипный лесной пейзаж иногда мелькал в свете фар… В прошлом я работал на скотобойне и только в тот момент до меня стало доходить что вонь в салоне не от чьей-то рвоты, а это вонь разложения останков. Именно так воняет тушка коровы на третий день вне холодильной камеры… Откуда здесь эта вонь?

Мой сосед попросил водителя открыть окно на продувку, так как вонь становилась просто невыносимой. Водитель не сказал ни слова… Сосед, чье имя я так и не узнал, попытался открыть аварийный люк. Внезапно из ручек аварийного люка высунулись острые лезвия и глубоко вонзились в руки безымянного соседа. Он завопил от боли, обливая все вокруг своей кровью.

Еще не поняв всего безумия ситуации (тогда в моей голове не возник вопрос «Что делают эти лезвия в ручках люка?»), я тревожным голосом попросил остановится и вызвать скорую. Коллектив микроавтобуса осторожно, но поддержал мою инициативу, в отличие от водителя, который молча крутил руль, игнорируя происходящее в салоне.

Спустя 15 мин. безымянный сосед истек-таки кровью. А мы больше не смогли поднять голоса в сторону водителя. Было в его хладнокровном спокойствии нечто ужасающее.

Тогда я понял, что надо выбираться из этого корыта, иначе мы все здесь умрем. К люку на потолке было не подобраться из-за лезвий, торчащих из ручек… Возможно стоит разбить окно, или попробовать воспользоваться странным люком на полу, очевидно предназначенного для осмотра ходовой из положения сверху? В моей голове кружил рой мыслей, на которые у меня не было ответов.

Я посмотрел в окно… Кругом темнота, ни души не видать. Аварийного молотка здесь конечно же не было. Я попытался разбить окно своим телом и различными предметами пассажиров, но все безрезультатно. Стекло не подавалось.

Спустя, как мне показалось, 17 часов в пути (сквозь беспросветную тьму) я все же рискнул схватить за плечо нашего водителя. Он повернулся… вместо глаз у него зияла пустота… Густая тьма, наполнявшая его веки, казалось не имела конца. Бесконечная воплощённая тьма. Нечто, воспринимаемое нами как водитель не вел машину, а просто держал руки на руле. Это корыто ехало само собой.

Нечто повернулось к салону и произнесло:

- Этот транспорт едет на Восток. Остановки не допустимы.

Мне сразу вспомнилась песня Виктора Цоя «Троллейбус», про троллейбус бесконечно идущий на восток…

Похоже мы не первые и не последние… Как же отсюда выбраться?

Я схватил трость старика, который ехал с нами, и установив, как распорку – попытался открыть нижний люк. Моему ужасу и отчаянью не было предела, когда у меня получилось его вскрыть.

Я не увидел под собой дорогу. По ту сторону люка мне предстояло созерцать бесформенную плоть с кровеносными сосудами, как будто бы живого существа, прилепившегося к машине… Тьма за окнами – это не время суток… мы внутри организма некоего существа… или же машина и есть существо?

У меня в кармане брюк лежал старый охотничий нож, подаренный отцом на мое тридцатилетие… Недолго думая, я решил прорубить себе окно наружу… Когда я вонзил нож в неидентифицированную плоть, моя последняя теория подтвердилась. Маршрутка и есть монстр!

Машина начала меняться… Стены покрылись кровью, а в руки пассажиров, державшихся за поручни, вонзились бритвенно-острые клыки, а сами поручни стали походить на кости, а не на метал.

Несколько пассажиров попытались усесться в кресла и переждать весь этот кошмар спрятавшись… Но от НЕЕ не спрятаться… Кресла под пассажирами стали разлагаться от вытекающего из них желудочного сока…

Нас все меньше и меньше… Времени на план не осталось.

Я достал блокнот и записал нашу историю… Историю маршрутки, идущей на Восток… Я попытаюсь прорезать плоть в люке и выбросить блокнот вниз…

Быть может, кто-то его найдет…

Отомстите за нас...