
Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки
Три года я была его тенью, голосом разума и личным календарём. Бронировала столики для его свиданий, покупала подарки его пассиям и тихо ненавидела его за цинизм и вечные костюмы-тройки. Мурад Хаджиев — мой босс, мой персональный кошмар и, увы, самый гениальный ресторатор Москвы.
Яркие, шуршащие пакеты из «Детского мира», из продуктового, из магазина одежды.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Лена ХартКавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для МарьяшкиМУРАДГолова раскалывается так, будто внутри черепа поселилась не просто строительная бригада, а целый симфонический оркестр перфораторов, исполняющий вальс апокалипсиса. Вчерашняя вечеринка в клубе была эпической ошибкой.Звонок в дверь врезается в сознание, как сирена пожарной тревоги.Игнорирую. Может, рассосётся.Звонок повторяется. Настойчивее. Будто кто-то исполняет на кнопке похоронный марш для моего мозга.Приоткрываю один глаз. Часы на прикроватной тумбочке показывают 6:47. Воскресенье. Шесть сорок семь утра. Воскресенье.Кто-то сейчас умрёт. Медленно и мучительно.Звонок не прекращается. Кто-то буквально врос пальцем в кнопку, и этот кто-то, очевидно, бессмертный горец, решивший проверить свою удачу.Сажусь на кровати, и комната совершает изящный пируэт. Ладно. Возможно, игристое после янтарного было не лучшей идеей…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0