О книге

Я кладу фото на стол перед Ветром.— Это кто? — спокойно, почти лениво, вопросительно выгибает бровь Макс.— Мой сын, — с трудом выдавливаю из себя.Он чуть подаётся вперёд, глаза темнеют, но голос по-прежнему холоден:— И? Мне эта информация к чему?Горло сжимает страх, но я смотрю прямо в его глаза:— К тому, что ты его отец. Его похитили… И если это ты…— Во-первых, я не похищаю детей. Во-вторых, если нужна помощь, могла просто попросить. Не стоит заливать мне бред про отцовство. Поздно для дешёвых спектаклей, Алиса.Пять лет назад я убежала прочь от этого человека. Так далеко, насколько смогла. Но теперь, ради сына, я вновь вынуждена с ним столкнуться.