Брат моего парня

Виктория ВашингтонБрат моего парня1Я услышала его голос ещё до того, как он вошёл.Спокойный, низкий, с едва уловимой насмешкой — как всегда. Он говорил с кем-то по телефону, и даже в этих равнодушных словах ощущалась тяжесть, от которой хотелось сбежать. Я напряглась. Лёгкие тут же отказались работать. Каждая встреча с ним была как заноза под ногтем: вроде бы не смертельно, но больно до ужаса.— О, и ты здесь. Какая… ожидаемость, — произнёс он, входя в гостиную.Я подняла глаза.И, конечно, Коул стоял в дверях — в тёмной рубашке, с расстёгнутым воротом, с тем самым прищуром, который раздражал меня до дрожи. Брови чуть приподняты, руки в карманах. Всё в нём кричало: «Тебе тут не место, нищенка».— Ты говоришь так, будто ждал, что я исчезну, — ответила я, не скрывая колкости.— Я надеялся, — он чуть улыбнулся. Тонкая, ледяная усмешка. — Даже свечку в церкви поставил. Но увы, ты всё ещё тут.Он …