Золотой дух

Глава 1

Прогретый летним солнцем воздух наполняет лёгкие с каждым вдохом. От бревенчатых стен и потолков исходит пряный аромат смолы, медленно растекаясь по просторной комнате.

Догорающий закат кидает огненную сеть через завешанное полупрозрачными шторами окно. Минуты тянутся восхитительно медленно, и, когда последний луч растворяется в воздухе, возникает он - оплощение огня и золота.

С его появлением сумерки, уже пустившие холодные щупальца по углам, отступают. Нет ничего кроме уюта и приглушенного света.

Он смотрит прямо, с насмешкой и вызовом. «Хочешь узнать?». Голос вкрадчиво рокочет, подобно взметнувшемуся от порыва ветра костру. Разум посещают сомнения. Что он предлагает рассказать? «Всё и ничего».

Читает как открытую книгу, и тихо смеётся, видя неуверенность смешанную со страхом. «Глупо отказываться от нового из беспочвенных опасений». Не настаивает, но направляет. Освещает. Греет. Вдохновляет. Внутри ярко разгорается первая, пока ещё немного неуверенная, искра любопытства. «Так и знал». Его руки с громким хлопком опускаются на потертую ткань штанов.

Взгляд самопроизвольно подмечает, как тлеют золотом покрывающие ткань заплатки. Как с каждым движением закручивающиеся в разных направлениях рыжие пряди покачиваются и переплетаются. Он чувствует внимание и отвечает пристальным прищуром. В пространстве повисает тишина, нарушаемая лишь треском огня, тихим, едва слышимым.

В конце концов, он начинает говорить. И с каждым его словом рождается новая история. Они заполняют собой всё. Каждая жизнь, каждая пылинка. Истории помнят о них. Роятся со сдержанным гулом, пока их дух ведёт свой рассказ.

Он говорит о простом, но так, что разум замирает в блаженном отчаянии и ожидании продолжения. Всё обретает смысл. Звёзды скатываются росой по волосам, и вселенная открывается не таясь. Сжимается до размеров комнаты и, пульсируя, расстилается по ней темной вуалью.

Жизнь становится видна, как на ладони. Ранее скрывавшая ее пелена спала и сменилась кристально чистым горным воздухом. Он понимающе и будто бы чуть грустно улыбается. «Всё забудешь, люди не могут воспринимать столько информации». Горло сдавливает от разочарования. Держать на ладони правду и упустить, позволить утечь, как песку между пальцами.

«Я видел, как всё создавалось. Был огнём раскаляющим холодный метал. Окутывал горячим ветром стоявших на пике. Не стоит расстраиваться. Лучше слушай внимательно, может что и ухватишь».

И он продолжает говорить. Мир вновь рассветает, вспыхивает и разлетается в разных направлениях блестящими осколками истины. Взгляд провожает их, с горячей жадностью стремясь поймать и впитать каждый.

По деревянным стенам скользят оранжевые блики, пока золотой дух ведёт свой рассказ. Ночь за окном становится всё темней, но ее больше нет. Мир нашел себя в одной комнате. Неважно сколько это будет длиться, каждое мгновение стоит вечности.

Его глаза искрятся и источают свет, пока темы плавно сменяют друг друга. Каждая история подобна для него любимому ребёнку, и, рассказывая, он будто нежит их, позволяя раскрыться во всей красе. Прописные истины обретают новый смысл, неизвестное становится очевидным. Истории наполняют каждую ячейку разума и растворяются, оставляя елеуловимое ощущение тепла.

Время течёт незаметно и кажется, что ночь никогда не найдет своего завершения. Однако все рано или поздно приходит к логическому финалу, и тихое спокойствие ночи, наполненное откровением, сменяют первые лучи солнца. Золотисто-розовые они скользят по сомкнутым векам, расплываясь цветными пятнами в темноте. Рука непроизвольно хватает одеяло и натягивает его на голову. Продлить забытье, услышать ещё хоть что-то. Но звонкая птичья трель разбивает сон. Он осыпается мелкими блестящими осколками. И уже не собрать полной картины.

Разум сводит от желания вспомнить слова ночного гостя, но всплывают лишь смазанные образы. Это кажется истинным преступлением, но ничего уже нельзя изменить. Остаётся лишь ловить остатки впечатлений, бережно собирая их в мозаику, и надеяться, что однажды она станет ключом к чему-то действительно важному.