железнодорожное

Глава 1Мой поезд через сорок минут. У деревянного бока станции цветет сирень. И козы, встав на задние ноги, мягко срывают цветы той сирени губами. Оглядываются, озираются, а потом, опустившись на четвереньки, прищуривая глаза, уплетают. Наглые такие.- Так уж и не делают, - говорит мне начальник станции. – Не по-русски это, - продолжает чистокровный мордвин.Май. Выходной. Земля обновки меряет. Я выспросил у начальника все, зачем приехал.А он рассказал.И про генерала, зятя жены Пушкина, и про спиртзавод, который он основал, и про табуны лошадей, усадьбу и чудачества. Про то, как вообще-то дороги тут быть не должно. По плану пролегать бы ей километрах в пятидесяти. Но генерал имел связи, подсуетился, надавил. И рельсы пришли прямо к дому.Он рассказал, я пожал ему ладонь и собрался уезжать.- Так уж и не делают, - повторил он. И посмотрел так пронзительно, будто я мог в его судьбе что-то поп…