Зарисовки прохожего

Птица в облаке.

- Посмотри, ведь это жар-птица. - воскликнула сестра, наблюдая за плывущим облаком.

- В самом деле. - воскликнул я. - А вот видишь, слон.

- Верно, какой большой. - захлопала сестрица в ладоши. - Знаешь, я никогда не видела слона. Если только на картинах.

- Я тоже, но читал где они живут.

- Где же, скажи?

- Секрет.

Минуты две изворачиваясь от ответов пришлось сдаться.

- В Африке, Индии.

- Давай поедем туда.

- Нет сестра, это очень далеко, к тому же мы слишком маленькие, нам нельзя без родителей.

- Возьмём и маму с папой и если ехать вместе то может дорога не покажется долгой.

Я рассмеялся.

- Эх, сестрёнка, если бы ты прочитала книгу, которую дал папа, поняла на сколько далёкая эта страна.

- Не хочу читать. - надулась девочка. - ты у нас всезнайка, каждую книжку читаешь. А других попрекаешь.

- Перестань, не будем ссориться. Лучше посмотри на небо.

Мы смотрели на небо, представляя в облаках жаркие страны, горы, высокие пальмы. Наверное никогда ещё мы не были так счастливы вместе. Задумчивым взглядом я смотрел на свою маленькую сестрёнку, в заворожëнных глазах которой отражался голубой купол.

- Голубь. - тихо сказала она, вернув меня из мира грёз.

- Представь, что этот голубь пролетал и Африку, видел Индию и много других стран. - мечтательно проговорила девочка.

- Вполне возможно.

- Вот бы нам такие крылья. Взмахнуть и лететь далеко-далеко.

- Неплохо. Я бы тогда помогал всём несчастным, кого бы встретил. - прошептал я, засыпая.

Тогда мы были совсем маленькие. Мне десять, ей семь. Казалось ничто не разлучит нас. Теперь я не видел сестру лет двадцать, если не больше. Ни одной весточки, ни одного письма. Она жила...впрочем не буду уточнять, чтобы не подать повода для зависти. Однако, сидя в холодной комнатушке посреди заснеженного посёлка я мечтал о жарких странах и заветных крыльях один, одолеваемый скукой и смертельной тоской.

2023 г

В парикмахерской.

Люди то выходили, то заходили и небольшая очередь растянулась на непрекращающийся поток. На данный момент в холле рядом с стойкой администратора ожидали четыре человека, а именно : бабушка около восьмидесяти лет, здоровенный мужчина вытирающий салфеткой пот со лба, мамаша с сыном лет восьми и жгучая брюнетка с видом выдающегося превосходства. Так как здоровенный мужчина занял большую часть дивана, на котором сидел, а оставшуюся часть заняла бабушка все остальные ожидали стоя.

Из зала были слышны звуки стригущих ножниц, жужжание машинки и шум фена. Парикмахеров работало двое. Слева женщина лет пятидесяти, дородная, но ловкая и быстрая. Движения были отточены и лёгкий запах сигарет, которым пахло от неё, напоминал дым от паровой машины. Справа девушка лет около тридцати. Хорошенькое, но острое личико с выраженными скулами, длинным носом и выжженными перегидроленными волосами. Делала она работу тоже быстро и точно, но как-то монотонно. Оно не удивительно, пятьдесят первый клиент, а время только два часа. Самый сложный порог до шестидесяти, после шестидесяти уже не запоминаешь сколько.

- ,, Главное этого подстричь ".- подумала девушка, когда клиент вновь подвинулся к зеркалу и вертя головой рассматривал себя.

- Переход мне сделаете? - спросил он, пристально разглядывая.

- Конечно. Стрижка ещё не закончена.

Мужчина кивнул, облокачиваясь на спинку кресла.

- Как вам? - спросила девушка когда стрижка была закончена.- Сзади посмотрите. - сказала она, показывая отражение в зеркале.

- Да, пойдёт, спасибо.

Девушка не успела подмести и убраться, как в кресло села бабуля.

- Меня дочка покороче. Давно не стриглась.

- Хорошо, я убирусь сначала.

- Меня как можно побыстрее к врачу опаздываю.

- Хорошо, но я убирусь сначала.

- Я плохо слышу. - сказала бабуля. - Главное покороче, но не налысо.

-Ушки открываем?

- Да. Мне не замуж выходить. Покороче самое главное. Я всегда коротко стриглась и когда молодая была. Хорошо было, волосы густые вьются. Это сейчас три волосины на голове, а тогда копна. Красивая девчонка была. У подруги моей тоже волосы густые были, но не вились никогда.

Генка за мои кудри постоянно любовался. Генка тоже друг. Мы в троëм дружили я,Генка и Тоня. Хороший парень из приличной семьи. Я в него влюбилась, да и он в меня. Родители его не одобрили, мол на такой беднятской жениться. Жили мы скромно, много чего позволить не могли, но что ж делать, жизнь такая. Тоня из семьи военного. Не бедно они жили. С Генкой дружила, возможно чувства к нему имела. К тому же родители у них между собой дружили. Дело-то у них и сладилось. Я потом тоже замуж вышла и как-то дороги наши разошлись.

А тут недавно шла в магазин и встретила Тоню. Сперва не узнала, изменилась уж очень, постарела. Значит встретились давай обниматься, слезы потекли от воспоминаний. Рассказала она мне что Генка лет пятнадцать как умер. Под конец Генка частенько стал выпивать от того и умер. Детей у них не было. Замуж она больше не выходила. Вот так человеческая жизнь ломается. На чужом горе счастья не построишь.

У меня счастья тоже не вышло. Ревность постоянная, скандалы, поперёки. Выпивал частенько. Но удивительно то что у Коли брата моего мужа был знакомый Игорь, который знал Генку, а Генка..

Девушка уже не слушала её. Голова и так кружилась от количества сделанной и предстоящей работы. Генка, Тоня,Коля. Человеческих историй слишком много и каждые выслушивать, вдумываться уже не было сил. Изменить всё равно не получиться, но выговориться кому-то надо. Хоть бы раз кто-нибудь послушал бы её.

- ,,Осталось доработать на сухую. Чёлку реже и короче, попышнее посушить. И будет пятьдесят вторая. Третий час."

История о Генке и Тоне ещё долго звучала в голове девушки. Очнулась же она когда стригла мальчика восьми лет.

- Не хочу-ы-ы-ы! - хныкал он вертя головой.

- Мы тебе красоту наведём, ты же хочешь быть красивым? - сказала девушка-парикмахер.

- Не-е-е-ы-ы-ы-т.

- Витя, хватит орать! - прикрикнула мама мальчика.

- Какая стрижка?

- Спортивная машинкой везде.

- ,, Слава богу " . - чуть не вырвалось у девушки.

Но вертевшуюся голову было трудно подстричь даже машинкой. Мальчик вертелся, кричал и плакал.

- Не хоч-у-у-ы-ы!

- Почему не хочешь? Боишься что ли?

- Ды-а-а-а.

- Ты уже взрослый мальчик, смелый и ничего не будешь бояться.

- У вас машинка жужжит , как муха, а я не люблю мух. Они страшные. И фен шумный. Им можно сдуть целого комара.

- Ты представь что машинка это пчёлка, а фен - это порыв ветра. Сейчас я подую.

- Ой, страшно, не хочу-у-у!

Машинка шла без насадки поднимаясь вверх чуть выше затылочных бугров , обножая толстые складки кожи. Вдруг машинка заела, волосы прилипли к ней из-за пота стекающего с головы.

- А вы до скольки работаете? - спросил здоровый мужичок, вытирающий пот со лба.

- До 9 .

- Так поздно,- и подмигивая глазками мужичок добавил. - но может в другой раз вы освободитесь пораньше.

Острое лезвие триммера прошлось по коже, снимая мелкие оставшиеся волоски и на секунду кожа краснела.

- Достаточно?

- Великолепно, как всегда. - кивнул здоровенный мужичок, смотря сальными глазками на своё отражение в зеркале.

- Тебя ждут. - послышалось со стойки администратора.

В кресло села брюнетка. Неуверенно она посмотрела на девушку .

- Давно работаете?

- Два года.

- Хорошо, доверюсь вам. Сможете подстричь ровную чёлку на уровне бровей ?

- Да, хорошо.

Ножницы шли прямо, делая линию. Под линией прикрытые глаза, усыпанные мелкой крапинкой . Волосы. Они были везде. Они были перед глазами, мелкими и острыми точками впивающимися в кожу.

Чёлка поднялась немного, подвернулась к концам и опустилась на лоб.

- Ещё проредить ?

- Да, можно.

Точки рассеялись и пропали, уступая место сонной пелены закрывающей глаза.

- Я просила до бровей. Вы подняли её. Что это такое?! Как я с этим пойду.

- Извините. Я не сильно подняла её. Она поднялась за счёт филировки, пройдёт неделя и она у вас подрастёт.

- Ужасно ! Когда она отрастет через неделю? Неделю мне так ходить?! Проредить ещё надо чтобы рваная была. Дайте ножницы филировочные.

Клиентка оттягивала себе пряди,прикусывая их ножницами.

- Рваная прямая, но до бровей должна была быть. Домой приду все засмеют.

- Что я могу сделать чтобы исправить ситуацию?...- сказала девушка парикмахер.

- Исправить? Вы не исправите. Оставляем так.

Хотелось спать . Девушка села на стул. Боль в ногах не чувствовалась, впрочем как и сами ноги. Чувствовалась дрожь в руках и в грудной клетке где-то глубоко надрывалась какая-то нитка.

- ,, 7 часов, осталось немного. "

- Как вас подстричь?

- Красиво.- улыбаясь сказал мужчина. От него несло куревом и спиртным.

- Для меня красиво под одну насадку.

- Сверху на половину, по бокам троичка.

- Хорошо.

Машинкой она шла по бокам и на затылке. Вдруг голова дëрнулась вперёд к зеркалу. Мужчина как будто проволился в сон.

- Просыпайтесь. Держите пожалуйста голову ровно.

На минуту ему удавалось держать голову, но потом та начинала жить своей жизнью , падая то в одну сторону, то другую.

- Тише- тише, старайтесь держать голову и не засыпать. К вечеру всем хочется спать все после работы уставшие.

- Две недели без выходных работаю. - очнулся мужчина.- Выходных не дают, да и денег особо не получаю. А тут с пацанами решили отдохнуть ну и пошло.

- А вы где работаете?

- На стройке.

- Тяжёлая работа.

- Да, по двенадцать смен пашем. Тяжёлая, но смотря какая стройка. Бывает ничего не делаем, сидим окультуриваемся.

- Это как?

- Картишки, стопочки и жить сразу веселее, не правда ли? - и он засмеялся. Этот смех показался девушке надрывным и одновременно приятным. Она не могла так засмеяться смотря безысходности в глаза, потому что внутри ещё теплилась надежда на будущее.

12.01.2025г.

Завтра.

Пахло подвальной сыростью, дымом сигарет и спиртом. Слышались обрывки разговоров и ревущая из радио музыка.

За столиками этого подвального заведения сидели, разговаривали, ели, пили, любили, скучали, веселились различные компании. Настолько различные, что порой трудно было представить о пересечении этих крайностей в столь захудалом месте. Но даже сущий пустяк способен установить едва уловимую секретную связь. Благодаря ей ,, Подполье " существует до сих пор.

Оно напоминало смесь небольшого ресторанчика или кафешку невысокого класса и бара, с большим выбором спиртных напитков. Названия не имело, но завсегдатаи посетители обозвали его ,, Подполье" хотя бы потому что работа его осуществлялась нелегально.

Хозяйка ,, Подполья " , пожилая дама, имевшая в прошлом несколько богатых мужей и нужные связи в обществе не встречала преград. Если в дневное время и приходили с проверкой хозяйка быстро улаживала все недопонимания и вопросы и те уходили ни с чем.

- В самом деле что можно взять с шахматного клуба? - с напускным удивлением говорила хозяйка.

Наступало семь часов вечера и подвальный шахматный клуб превращался в ,, Подполье " до восьми часов утра.

- Моя система работает по часам и просчитана лучше, чем ваша шахматная партия. - говорила хозяйка.

И никто не мог с ней поспорить. Днём клуб для любителей шахмат, а ночью праздник веселья. Единственное слабое место было в том , что ,, Подполье " находилось в жилом доме. Первое время люди жаловались на шум по ночам, но в скором времени сами становились если не постоянными, то частыми клиентами.

В целом проблем никаких не было в особенности с посетителями. Кроме людей низшего и среднего класса заходили и те у кого кошелёк был полон и дабы пощекотать нервы и увидеть другую жизнь в подвальчике они приходили инкогнито, маскируясь и не привлекая к себе внимания.

В какой-то степени данный подход выставлял бедных и богатых в равных условиях. Равенство и братство, но даже тут для состоятельных посетителей находилась особое развлечение недоступное для других. Бильярд, в отдельной комнате, в которую можно было попасть только по приглашению. Кроме того, напитки подаваемые им имели лучшее качество и безусловно высокую цену.

Прибыль покрывала все расходы и бизнес процветал, не смотря на то что в период сильных дождей в подвале появлялась сырость и заведение не могло принять посетителей. А если бы и приняли вряд ли кому-то захотелось чувствовать запах застоявшейся воды и видеть выбегающих крыс.

- Крысы убегают, как сумасшедшие. - рассказывала одна официантка хозяйке. - А несколько потонули.

К счастью погода успокавилась и общими усилиями подвал приводили в порядок и ,, Подполье " вновь открывалось. О недавнем потопе мог напоминать запах, но смешиваясь с дымом сигарет , запахом женских духов, с сальными шуточками, насмешками, невысказанной безысходностью, предчувствием надвигающейся катастрофы, блеском глаз и пьянящей гитарной музыкой , — становилось всё равно. Всё забывалось, хотя бы на несколько минуток, а впереди ещё целая жизнь. Целая вечность.

Многие из посетителей находили в этом заведении не только возможность развлечься, но наделяли его особым смыслом. В какой-то степени подвальчик становился пристанищем для отчаявшихся или разочаровавшихся, а таких к сожалению в этой жизни не мало. В конце концов жизнь тот же самый подвал с дохлыми крысами и чтобы забыться подойдёт любое место. Подвал не подвал. Разве не всё равно? Может на минутку здесь появиться хоть иллюзия покоя.

В такой обстановке, среди чужих и знакомых лиц в дальнем углу подвальчика за столом сидел молодой человек. На вид он выглядел молодо, со спины можно было его назвать мальчишкой. Худое телосложение и невысокий рост давали ложное представление о нём. Вытянутое лицо носило на себе печать усталости и тоски. Когда он улыбался улыбка приобретала какой-то вымученный характер с долей упрямства. Левой рукой он быстро выводил слова на бумаге, то зачëркивая , то останавливаясь , порой рука его так торопилась, точно не поспевала за ходом его мысли и он хмурил лоб, пытаясь ясно отразить свою идею на бумаге.

Смотря на него могло показаться что этот человек находится не среди шума и гула опьянëнной толпы, а где-то далеко в своём придуманном мире.

Рука его остановилась, а льющаяся быстрым потоком мысль исчезла. В попытке схватиться за неё рука выводила на бумаге непонятные закорючки и тут же зачëркивала.

- Эй, привет, писатель. - весело приветствовал его друг и по совместительству сосед по комнате.- Что пишешь?

Судя по раскрасневшимся щекам и блеску в глазах тот был пьян, но не до крайности. Держался он уверенно, но говорил более развязно.

- Ничего. - ответил молодой человек, откидываясь на спинку стула.

- Я видел как ты рьяно записывал. - улыбнулся сосед, присаживаясь рядом. - Я ещё удивлялся, как у тебя не запутались пальцы и не сплелись в узел. - он помедлил, чтобы закурить сигарету. - Одно могу сказать точно. Что ты пишешь должно стать одним из великих произведений или дерьмом.

- Ты как всегда прав.

- А знаешь почему?

- Нет.

- Вот это, чем ты дорожишь. - он указал на исписанные листы. Кроме них у тебя нет ничего за душой. Для других это дурь, не нужная вещь, будь она хоть эпопеей написанной ни чуть не хуже ,, Войны и мира " , а красотой слога уступало только Афродите. Никто не взглянет.

- Жестоко. Но мне не нужно перепрыгивать других и вкушать славу на Олимпе.

- А для чего тогда?

- Ты сам сказал, что за душой у меня ничего нет...

- И ты решил посвятить оставшуюся жизнь на листки бумаги. А потомкам в завещании напишешь : ,, Одну долю романа сыну, вторую дочке . "

- Нет. - горько усмехнулся писатель, складывая листы в стопку. - Потомки вряд ли оценят мои труды. Для них это ничто. А человек не имеющий ничего сам порой становится ничем. Но для меня это отдельный мир, где живёт часть меня. Более счастливая часть меня.

- По-настоящему счастливых людей никто не любит. Но в литературе многие предпочитают хеппи-энд .Своеобразная сказка, которую нам читали родители. Только жизнь не сказка.

- Жизнь прекрасна, как говорят философы.

- Жизнь-дерьмо . - ответил сосед и крикнул официантке. - Двойную порцию! Видишь ли, - продолжил он. - многие философы писали такие же сказки как и ты. Побег от настоящей жизни. Поиски смыслов, анализов, сопоставление фактов, заумных цитат. Ответ лежит на поверхности, сколько не обдумывай, не приукрашивай.

- Мало кто с тобой согласиться. Другие утверждали, что смысл в том чтобы достичь высшую форму знаний . Найти истину.

- Знания. - усмехнулся собеседник. - Для каждого своя истина и своя форма знаний. Посмотри на нас. Многие здесь присутствующие в недавнем прошлом имели не один красный диплом. И где мы сейчас?

- Они говорили не о том...но ты прав. - вздохнул писатель. - Я заканчивал медицинский. Работал кем придётся.

- То-то и оно. О красоте жизни может каждый рассуждать, особенно за бокалом вина или кружкой пива... В школе нам говорили слушаться, учиться, не хулиганить, быть послушанными. На деле таких съедает жизнь.

- Сомневаюсь чтобы ты таким был.

- Ты прав. Я был отчаянным хулиганом. - засмеялся сосед, допивая коньяк из стакана.- Характером похож в отца, а внешностью в мать. Или наоборот. Как будто только в непохожести все проблемы. Потом меня поколотила жизнь, но кого она не колотит? Заметь поколотила, но не съела. Может благодаря своей непослушности я до сих пор жив...И главное что совесть моя чиста и я не извожу себя мыслями о самокопании.

Писатель нахмурился. Сказанные слова приятеля натолкнули его на одно из воспоминаний.

- Одна моя знакомая обладала качествами не свойственными тебе, - сказал он. - могла винить себя всё время причём совершенно ни за что. За какой-то пустяк или ерунду. Корила, унижала саму себя. Никогда не обвиняла других, скорее сама себя обвинит и пойдёт просить прощения. Не смотря на это она была хорошо образована, знала несколько языков. Работала же уборщицей на складе.

- Блаженная что ли?

- Не знаю. Уверенности не имела. Другая без мозгов и лицом таким, что глаза выколи, но держит себя будто королева. У неё этого не было. Называла себя страшной и куталась в платок так, что лица почти нельзя было разглядеть. Может поэтому ей в жизни не повезло. Замуж несколько раз выходила да всё не то. В веру ударилась. Говорила о покаянии, конце света. Других тем у неё не осталось.

- И чем же закончилось?

- Утопла. При каких обстоятельствах не известно.

Они замолчали уставившись на едва заметную трещину в деревянном столе. Тонкой полоской она проходила и имела устрашающий вид, точно располагалась не на столе, а на земном шаре.

Сосед неожиданно для самого себя вдруг икнул да так громко, что некоторые посетители обернулись.

- Человек не страусс, - сказал он. - голову в песке долго держать не может. А твоя знакомая, ты уж извини, блаженная или идиотка.

- Она была ребёнком.

- Сути не меняет. В сущности мы все взрослые дети. - засмеялся он. - Я тоже взрослый и немного пьяный ребёнок. А ты трезвый ребёнок. Сути не меняет...Лучше быть идиотом, чем всю оставшуюся жизнь говорить о конце света и бить лбом землю.

Писатель пожал плечами.

- Хорошо. Тогда скажи как бы ты провёл последний день своей жизни? - спросил сосед.

- Я не могу ответить на этот вопрос.

- Ну, представь. Это последний вечер. Больше ты не будешь сидеть и писать свои мечты. Я не буду напиваться и вваливаться в комнату когда ты спишь. Не будет ,,Подполья" , не будет заботы о том чем бы набить брюхо, когда в холодильнике пусто. Войны, политические конфликты, тонны человеческого мяса - всё будет не важно. Весь мир катиться в ад, но это не важно, потому что завтра всё исчезнет.

Писатель отрицательно покачал головой, постукивая по столу пишущей ручкой.

- Я не могу ответить на этот вопрос.

- Почему?

- Если мне скажут об этом все люди, живущие на этой планете, представят документы со всеми фактами и доказательствами я не смогу сказать что буду делать в тот момент, кроме как надеяться что завтра наступит.

- Надеяться на то ,что не случится бессмысленно.

- Надежда умирает последней. Пускай же она умрёт завтра. Может оно не наступит и ты будешь прав, что всё исчезнет, а может просто измениться, переродясь в другую форму.

- Глупо. - отрезал сосед, растëгивая воротник поношенной рубашки.

- Хорошо, - вздохнул писатель. - чтобы ты сделал на моём месте?

- Напился.

- Ты и так это делаешь почти каждый день.

- Я не договорил. Напился и... - он указал пальцем на центральный столик. - провёл незабываемую ночь.

За столом сидела очаровательная, ярко накрашенная блондинка. Частая посетительница ,,Подполья ". За свой маленький рост она получила милое прозвище ,, маленькая Мери " на английский манер пределав Мария на Мери.

Писатель поморщился, смотря на блондинку, окружённую мужским вниманием, точно цветок облепленный пчёлами.

- Знаю, она тебе не нравится, - заметил приятель. - но несмотря, на то что количеством косметики на её лице можно покрасить стену она очень приятная девушка.

- Я встречал таких на каждом углу.

- Нет, Мери...- сосед вновь икнул. - Она особенная. Ни одна девушка не смеётся над моими шутками, как она... Искренне, понимаешь? Для мужчины рассмешить девушку одно из лучших удовольствий.

- Но тебе нисколько не задевает, что она смеётся не только над твоими шутками?

- Ты не понимаешь, - вздохнул он, борясь с новым приступом икоты. - Мери свободна в своих действиях. Она дарит любовь и то тепло, которого нам всем не достаёт. Она необычная, другая от этих всех остальных. Разве бы ты угадал кто она , глядя на неё в первый раз?

Мери сидела наклонив голову в право, отчего локоны её волос слегка касались пухленьких щёк. Яркие голубые глаза, смотрели на собеседника с такой теплотой и наивностью, что скорее Мери можно было назвать ангелом с небес. Её собеседник видимо думая также, внимательно слушал её, ловя каждое слово сказанное ею, точно грешник получающий наставление.

- Скоро она уедет.

- Куда же? - спросил писатель.

- В Европу. В Германию кажется. Предлагала поехать с ней, но я отказался.

- Почему?

- Как ты себе это представляешь? Она едет не одна. А мне прикажешь прятаться по шкафам, номерам гостинниц и ждать удобного случая?

- Влюблённым свойственен риск, но к тебе это не относится. Удобный случай никогда не наступил бы. Хотя бы потому ,что ты заснул бы пьяный в шкафу или в другом укрытии.

- Ха, представляю... Заходит её значит этот в номер... Смеются, говорят ни о чëм. Он дарит ей какую-то безделушку. Она рада, пылко благодарит... И тут раздаётся храп. - прикрыв глаза сказал сосед.

- Он открывает шкаф, а там согнувшись лежит потрёпанный герой любовник, который спит сном младенца не подозревая о будущем похмелье и предстоящих побоях. - закончил писатель.

- Нет, побои и похмелье я не люблю. Особенно вместе. - открыв глаза сказал приятель. - Проснувшись я бы сказал ему: Извините, дядя, я зашёл сюда случайно. Пять минут и я уйду... Хотя нет. Он спустил бы меня с лестницы в ту же минуту. А ты знаешь как потом тяжело подниматься?... Знаешь, я хотел, думал уехать далеко-далеко. Забрать с собой Мери. Переехать хоть в маленькую квартиру,устроиться на нормальную работу. Мы бы поженились. Может быть у нас появились бы дети... Но когда я сталкиваюсь с реальностью, то понимаю, что это всё мечты.

Писатель задумался. По натуре он был больше оптимист или по крайней мере хотел им быть в отличии от своего друга. Увезти Мери, казалось слишком трудной задачей, а без неё приятель никогда не уедет. Пожалуй Мери была для него последней ниточкой, державшей над глубокой бездной человеческой деградации.

- ,, Что же с ним будет когда она уедет? " - подумал писатель.

- Может тебе взять в долг? - предложил он.

Собеседник в миг очнулся от дремоты, глаза его округлились, а брови поползли вверх.

- У кого?... Думаешь я не спрашивал? Все сейчас на бобах сидят. А если у кого и есть мне никто не даст. В банке брать себе дороже. Я может и отчаявшийся, но не самоубийца.

- Может попросить у Мери?

- Нет. Она всё равно не поедет со мной если бы даже деньги были... Она хочет другой жизни. И я не осуждаю её... Просто у жизни другие правила. Наша совместная счастливая жизнь невозможна. К несчастью... А гнаться за ней я не хочу.

- Я мог бы одолжить...

- Даже не думай.- перебил сосед вновь икая.-Тебе два месяца не платят. Или сколько там?....если даже удалось прикопить оставь себе. Не трать на пустое дело.. Автобусы ломаются, а искать новую работу тяжело.

Писатель утвердительно покачал головой. Его друг был прав. Наступали холода, а это значило аварии на дорогах, ломка транспорта, за которую ему как водителю отвечать, недовольные пассажиры и ко всему прочему пустой карман. Но всё это будет завтра. Пускай же сегодня тянется дольше, чем завтра.

Невольно он вздохнул и тяжесть будущих хлопот легла на его плечи. Его приятель заметив это сказал:

- Что ж, мой дорогой друг, пора... Выпьем вместе на последок...- он подозвал официантку. - Мне и моему другу.

Официантка быстро сообразив кивнула и принесла два стаканчика коньяка на большом подносе.

- Закуски надо?- стрельнула она голубыми глазками на сидящих за столом.

Подняв вялой рукой стакан сосед покачал рукой. Официантка кивнула и утиной походкой переваливаясь с одной стороны на другую удалилась.

- Мне завтра вставать рано. - пытался отказаться писатель, но друг был непреклонен .

- Уже сегодня, мой дорогой друг... Время играет против нас. Впереди дни бесконечной безнадёги .

- За что же пить будем?

-За чудо. - сказал он. - Ты знаешь, я не верю, но только оно может спасти нас... Может твои записки станут им и будут жить, когда мы все покроемся забвением.

- Что ж, если чуда не случиться нам остаётся надеяться только на смерть. - добавил писатель. - Может после жизни, там, мы все сядем за большой стол, кончаться наши мучения и будет дана каждому своя мера.

Они чокнулись. Чувство наполнившее сердца теплом согревала их отчаявшиеся души. Помедлив, они встали и медленной походкой, поддерживая один другого вышли из подвальчика.

23.12.2024 г.

Нытьё опоздавшего на автобус.

Ночь. Трасса. Остановка. Гул проезжающих машин и пустых автобусов. Я был один. Совершенно один на пустой остановке. Ждавшие давно уже уехали на такси. Я тоже мог бы поехать с кем-то из них, кому так же как и мне по пути или сам отдельно, но не мог. Точнее не хотел.

Не хотелось ехать домой, потому как уже смысла в том не было. Пару часов и опять сюда на ту же самую остановку, к которой я каждый раз стремился и бежал. Бежал домой, бежал на остановку, бежал на работу, бежал, бежал, бежал...

Теперь я хотел лечь прям здесь на остановке и ничего не думать. Как какой-то пьяненький я примостился на скамейке и всё ждал чего-то.

- Лучше бы выпил. - подумал я. Но пить не хотелось, впрочем как и всего остального хотя ел я последний раз утром и то наспех. Чувство голода как-то притупилось. Чувство жизни притупилось.

Я сидел и сам того не замечая думал. Мои мысли копались в моём же прошлом. Воспоминания вставали передо мной картинкой, как на прожекторе в кинотеатре. Моё прошлое становилось одной большой проблемой из-за чего всё моё настоящее исказилось и превратилось в серую головную боль. Не то сказал, не так сделал, другие не то ответили, не так поступили, ты не туда пошёл и оказался не там, непредвиденные обстоятельства и прочее. Все они вели к одной нитке ,что все эти проблемы заключаются только в моём существовании. Иначе объяснить почему всё произошло именно так, но не как иначе я не мог.

Неотвратимость судьбы, её удивительная шахматная партия удивляла меня. Как из тысячи, миллионов вариантов я оказался именно здесь сейчас . Ведь могло же быть всё по-другому. Остался бы там, работал там, жил там. Или наоборот жил там в том доме,к тому же у нас с теми людьми были бы хорошие отношения и я ходил бы туда и был там. Но всё это представлялось какой-то сказкой. Грёзами, которые меня утешали и я заставлял себя верить что где- то в другом времени такой же как я счастлив. Мой двойник. И эта мысль доставляла удовольствие, радость, что хотя бы он счастлив.

В отражении стеклянных стен остановки весь мир представлялся более светлым, лучшем чем на самом деле. Люди в отражении весёлые, радостные, в жизни погружённые в свои мысли, работу и бегут куда-то.

Тот придуманный мною мир за стеклом утешал и одновременно пугал меня. Стекло как известно легко бьётся, трескается. Что если на моём двойнике появится такая же трещина? Мы будем оба несчастны. Двойник будет стараться залепить эту трещину, но усилия будут тщетными. Стеклянный мир треснет, а вместе с ним надежды на выдуманную счастливую жизнь.

Тогда есть другая идея, более фантастическая. Может есть счастливые люди в нашем мире, но они прячутся от остальных чтобы неподцепить несчастье. Горе и беды, как правило заразны. Но есть ошибка, стерильность и счастье как-то не увязываются вместе. Стирильное счастье - скорее название для антиутопии.

Дурацкая привычка надо бросить выдумывать небылицы. Лучше пить. Просыпаться не от бессонницы, а от похмелья. Говорю и сам знаю, что не выпью ни капли. Нет места мне горемыке куда бы приткнуться. Приходя в иступление я молился и проклинал себя. Я просил Бога закончить мои мучения, но у того походу другие планы на меня.

Что ж, пролетит осень. Пройдёт зима. Наступит май. Возрадиться всё живое. Солнце будет греть меня своими лучами, безнадёга рассеиться и на минуту появиться желание жить.

28.10.2025 г

Angelica

Приближался вечер. Улицы наполнялись прохожими, людьми и другой разностронней публикой. Кое-где загорались первые огни вывесок. На дорогах всё больше можно было увидеть машин, сверкающих в своём блеске и роскоши, которых нельзя отыскать утром.

Я шёл по мостовой, анализируя происходящее вокруг меня. Скорее не анализировал, а додумывал. Надо же себя чем-то занять по дороге в магазин. Один из предметов моей фантазии - остановившийся Mercedes. Не каждый позволит себе такую машину. Водитель знает куда надо тратить деньги. Впрочем, возможно он на столько богат, что не приходится тратить, только спускает растущую цифру своего счёта. Рядом сидит хорошенькая блондиночка, добившаяся признания и решившаяся в этот вечер отпраздновать свой дебют в нашумевшем фильме.

Когда я заметил, что стоял не только завладевший моим вниманием Mercedes, но и другие не менее красивые автомобили, стало забавно и одновременно грустно, что в каждом сидит одна и та же пара. Только лица разные , но как говорила царица наук от перестановки слогаемых сумма не меняется. Тем более какая разница , ведь я пешеход.

Свернув с мостовой, передо мной как грибы выросли рестораны, кафе, клубы, гостиницы, модные дома, витрины которых пестрели нарядами. В серых окнах показывались люди разного сорта и положения. Одно их объединяло, они жили так , словно не видели горизонта необъятного, как казалось, моря. Они жили моментами, событиями, предметами в надежде, что после кому-то будут интересны и нужны.

Оставалось немного. Вот я прошёл уличное кафе. Старика, который доедает круассан, запивая кофе. Три ступеньки. Дверь , с указанием куда стоит открывать и вот я в магазине. Да, чего только нет. Прилавки забиты ,бери чего душа пожелает, но они пусты. Бренды, бренды. На каждой упаковке поставлено название, имя и далее по нарастающей. Чем больше имя, тем выше цена. И покупают зачастую не сам продукт, а именно бренд. Возможно я так рассуждаю, потому что мои карманы пусты. Скорее всего. Но я пришёл сюда не в качестве зрителя в своеобразном спектакле вещей. Видите ли, заядлому курильщику трудно прожить без сигарет, особенно если только на них хватает денег.

Купив сигареты Winston, я вышел на улицу, продолжив путь с приобретённом спутником.

Нет, я не на столько беден, как может показаться. Просто жизнь не дала тех условий, чтобы свободно получать, покупать, потреблять. Она научила только философствовать, что к сожалению, потому что данное качество не позволяло заработать на безбедную жизнь. Особливо обострялось при курении, как теперь. Я закурил ещё мальчишкой, позже бросил, но вернул вредную привычку, ибо только она могла выслушать и понять. Раздражало только, что и на ней выведена красивыми чёрными буквами надпись. Что ж, я поставил подпись в контракте с этим брендом и давно расплатился.

Моё путешествие продолжилось. Небо темнело. Огни светили ярко. Появились уличные музыканты, игравшие старую песню группы "The Beatles" . Среди прохожих произошли небольшие изменения. Обладательниц женского пола прибавилось, точно кто-то открыл банку с пойманными бабочками. Проходили мужчины со странными физиономиями, подвыпившая молодёжь.

Если не гулял по городу поздним вечером или ночью, считай ты там не жил. Ночью сбрасываются маски. Можно прожить в одном месте всю жизнь, при этом не знать, что творится ночью пока ты мирно спишь под одеялом. В данном плане везёт тем у кого бессонница. Хотя по моим наблюдениям ночью в субботу она посещает многих.

Кафе "Angelica" являлось исключением из этого правила. Заведение пользовалось популярностью не только в субботу, но и в остальные дни недели, так что все столики были постоянно заняты. Позже поставили столики при входе в кафе, на улице,но и это не давало шанса найти свободное место. Осложняло ситуацию то, что большей частью посетители принадлежали к обществу современной богемы. Писатели, артисты, художники и прочие люди, имеющие хоть какое-то отношение к творчеству. Творчеству часто нужно новых эмоций, приключений, поэтому кафе получило дурную славу своими частыми ночными попойками. Излюбленным местом стало и для жён богатеньких мужей. Здесь они щеголяли не только нарядами, но и сплетнями между собой.

Представьте каково моё удивление было увидеть одинокую женщину за столиком. Редко встречаются такие исключения.

Она курила сигареты Gitanes , забыв о давно остывшем кофе. В прозрачном блеске глаза наблюдали за невидимой точкой. Казалось странным задумчивость незнакомки. Многие женщины хотели выглядеть как она. Чёрное платье, скорее всего от Chanel, с жакетом. Чёрные туфли на высоком каблуке. Бренд. Она сама была брендом, сошедшим с обложки журнала. Разница только в том, что её саму это мало волновало. Будь её воля она пошла бы босяком. Нет, она не мечтает о роскоши, славе. Она не потребитель, скупающий всё с прилавков магазина. Она в погоне за жизнью, заранее зная, что всё превратится в пепел. Сама готова броситься в огонь, сжигая всё не нужное и думая сейчас о том же о чём думаю я.

Лёгкой походкой незнакомка покидала знаменитое кафе и скрылась за поворотом, когда сигарета потухла, а серые рисунки дыма рассеялись.

30.07.2023 г