Воспоминания

Глава 1

Даже не знаю, какое сегодня число, знаю только, что февраль. Сидел за столом возле окна и что-то писал, потом вдруг решил открыть форточку, и почувствовал до боли, терзающий воспоминания, запах весны. Никогда бы не подумал, что обоняние способно возрождать в человеке столько воспоминаний, а они в свою очередь - столько трагически-прекрасных чувств и эмоций. Наверное я назвал их так, потому что они связаны с тем - другим мной, с тем, который находится в тех мыслях, в которых совершал поступки, а затем переживал то, что хотел, чего неистово желал. Я бы не сказал, что эти действия и порождённые ими события как-то этически или морально ограничивали себя, отнюдь, чаще всего они не были бы одобрены большинством людей, но многими. И эти "многие", с ними тоже отождествляются воспоминания. Не знаю, тогда мне было хорошо, и порой, даже очень. Конечно почти всегда это "хорошо" сменялось некой "расплатой", но тем не менее, почему-то кажется, что это того стоило. И я в который раз хватаюсь за эти воспоминания, и в который раз страстно желаю подобных событий, хотя понимаю, что намеренно от них ушёл.

Откровенно говоря, тогда возобладали пороки, лень, постоянный разгульный образ жизни... Как же сейчас ощущается это "блаженство", эти чудесные мгновения, всегда наполненные невероятным романтизмом. Как сейчас помню, ночной летний запах города, особенно после или во время дождя, рёв, снующих туда сюда, авто, огни многоэтажек, свет вывесок магазинов и баров, доносившееся оттуда музыка и в то же время, временами, такие пустынные улицы и дороги, дворы домов...

Человек удивительно странное существо. Ему всегда чего-то не хватает; когда он в кишащем людьми городе, ему чрезвычайно всё это надоедает и он жаждет уединения и покоя, когда же напротив - становится один, то частенько готов на стены лезть лишь бы поговорить хоть с кем-то, лишь бы что-нибудь произошло и уже не особенно важно что. Мы меняемся , да, но меняемся постоянно и в этом наша большая беда и счастье!

Всё же, как же я скучаю по тем глупым, безрассудным временам, по таким же, нЕкогда мне близким, людям и по тому себе - такому же глупому и безрассудному. Вообще говоря, самое невероятное то, что в нас всегда живы воспоминания, и это же иногда самое ужасное. Но это так , и никуда от этого не деться. На самом деле они лучше всего, лучше самой жизни. Произошедшее когда-то всегда прекрасней, чем происходящее, хотя худшее в настоящий момент всегда хуже того, что было. Это потому что большинство людей живёт именно воспоминаниями, тем, что когда-то происходило с ними, а не тем, что есть. Даже не верится, что с этим можно поспорить. Наиболее ярко это проявляется, когда любишь кого-то, особенно, когда безответно. Любовь - это воспоминание, это завсегдатая прошлого, состоящая из огромного множества осколков, которые нЕкогда образовывали целое, а теперь лишь режут и вонзаются всё глубже. Любовь чаще всего такая и даже самые чистые и нежные моменты, прочно засевшие в голове, оставляют только боль, а когда блёкнут - пустоту, невыразимую, бескрайнюю пустоту.

Бытие человека само по себе уже трагично, но это конечно не говорит о том, что человек не способен радоваться жизни и наполняться ею в полном объёме.

Это страна, где розовое небо, это двое, которые сидят на крыше, болтая ногами; это невероятное ощущение чуда, щемящее в груди, это последождевой запах чистой летней ночи, наполненной предвкушением приключений и мыслей о том, что есть нечто иное, нечто далёкое и неповторимое, нечто, которое можно лишь почувствовать но никак - описать словами. Это некая ветхость и древность, ощутимая только мгновением и растворяющаяся в мыслях. Самое прекрасное и невероятное есть и оно таково только в воспоминаниях