Троллейбус,который идет на восток

Глава 1

Стоял конец августа. Уже было понятно, что лето на исходе и скоро начнется время поэтов. Время меланхолии и прочей романтической чуши. Роман сидел на кухне и нервно курил.

Руки его нервно дрожали, когда подкуривал от уже докуренной до самого фильтра сигареты, новую. Какая это была по счету сигарета он даже не знал. Пепельница уже не справлялась с ударным трудом Ромкиных лёгких и поэтому пара небрежно затушенных бычков валялось рядом, дополняя этот натюрморт всё новыми и новыми деталями. Где-то наверху надоедливо жужжала муха. Она то садилась, то взлетала и от этого звук еще больше раздражал. Откуда интересно она взялась? Форточка была открыта, но на ней по старинке была натянута марля. Однако комары и мухи как то умудрялись просачиваться в квартиру. Сквозь марлю форточки пробивались обрывки фраз песни Виктора Цоя "Троллейбус":" Моё место слева и я должен там сесть, не пойму почему мне так холодно здесь? Я не знаком с соседом, хоть мы вместе с ним год....... и каждый с надеждой глядит в потолок, троллейбуса.........на восток......"

"Почему, чем ближе к смерти, тем сильнее задумываешься о смысле..., вообще о смысле всего?"- подумал Роман взглядом всё же ухватившим муху. Она ползала по занавеске отрывистыми движениями, думая наверно, что это поможет ей быть не съеденной или прихлопнутой свернутой в трубку газетой.

"Раз она ползает, значит кому-то или зачем-то, это нужно? Вот так и я, как эта муха..., а зачем?"- эти мысли не оставляли ни малейшей лазейке вылезти из этой ловушки. Пришпилили как бабочку булавками. Он сидел практически не шевелясь и только рука с почти докуренной очередной сигаретой совершала цикличные движения, губы-стол, стол-губы.

Подумалось:" Какая интересная жизнь у замечательных людей. Про них пишут книги, снимают фильмы. А взять меня, что можно сказать обо мне? Наверное листка бумаги хватит, что бы написать полную биографию и это жизнь? И если бы даже, там, наверху решили ссудить мне еще несколько лет жизни, что бы изменилось? Да, ничего. Также никчемно просрал бы их."

Голова Романа повисла на плечах и грудь впала сделав вздох безнадеги.

Наверное наблюдая с небес, кто-то сжалился над ним. В голове зазвучал кинопроектор и фильм без названия, титров и звука начал свое повествование.

Роман увидел свое рождение. Потом счастливое лицо мамы со слезами на глазах. Как она нежно, бережно берет его на руки и прижимает к себе.

На сером лице Романа. Появилась тень улыбки.

- "Ма-ма..."- прошептали его губы - "...Ма-ма..."

Одна картинка, сменяла другую; вот он с отцом на рыбалке и как он поймал свою первую рыбу и пусть она была величиной со спичечный коробок, но она была его, он сам поймал; и этот гордый взгляд отца.... Опять смена кадра. Смена кадра. Смена кадра. Смен..................................................................

Он помнил, это день, когда к нему позвонили в дверь. Он увидел перед собой растрепанную женщину и еле узнал ее. Это была соседка, этажом ниже. На заплаканном лице, мольба. Это были те годы, которые наверное уже не вернутся никогда. В те времена все знали всех кто живет в доме вплоть до имен и фамилий. Ходили к друг другу за хлебом и солью, и дети казалось были общими. Ей не хватало денег на лекарства своему мужу и Рома отдал все деньги которые у него были.

Смена кадра, смена кадра, смен..................................................

Мама заболела. Даже перестала узнавать его. Но он все так же держал ее за руку; и не отпускал ее до тех пор, пока на миг ее рассудок не стал ясным и она сказала:" я люблю тебя сынок. Прости меня за всё." и ушла с миром. Ему казалось что это он должен был молить прощения; но оказалось, что ей важнее было сказать это ему; чем услышать его раскаяние.

Проектор в голове зашумел кончившейся пленкой. Фенита!

Лицо Романа было на мокром месте. Он не получил ответов, но почему-то на душе стало легче.

Роман встал и вышел из-за стола; на котором осталась полная пепельница набитая окурками и листок бумаги...

Бумаги с приговором. У него была последняя, четвертая стадия рака. Врачи отвели ему несколько дней, а там наверху..., в небесной канцелярии сколько...?

Роман обулся и не спеша вышел из дома. Выходя из подъезда, после прокуренной комнаты в грудь ударил поток воздуха.

Боже!!! Как же я все этого раньше не замечал?

Он подошел к остановке. Ему было все равно куда ехать, лишь бы двигаться вперед. Из дали он увидел странный троллейбус. Он был разукрашен цветами в стиле хиппи 60-х годов двадцатого века. Без номера маршрута. Он ехал в луче света, в окружавшей его серости города. Стекла его были затонированны, он не видел ни кого кто мог находиться внутри городского "кузнечика". Усики его качались в разные стороны. Роман только сейчас понял, что в этом месте сроду троллейбусы не ходили. Передняя дверь открылась и Ромка остолбенел; за рулем сидел.... Витька... Цой.

- Ну, что едем или как...?- спросил он

- А куда? Да и билета...- всё еще не придя в себя пролепетал Роман

- Нет проблем. На восток. Ну так что, едем?

Роман сделал пару шагов и за ним захлопнулись двери троллейбуса который идет на восток.

©АРАСНЕ® 2021