Точка покоя

Глава 1Кирилл умирал. Нет, не в том высокопарном, трагическом смысле, который обычно вкладывают в это слово поэты и философы, говоря о закате души. Он умирал самой банальной, унизительной смертью — смертью офисного планктона в бетонной коробке. Его тело, зажатое в тиски эргономичного кресла, больше напоминало сломанный манипулятор, забытый в углу мастерской. Глаза, воспалённые и сухие, словно два пересохших колодца, безучастно скользили по светящемуся прямоугольнику монитора, где застыла трёхмерная модель очередного торгового центра — стеклянного мавзолея, в который он, как архитектор, вдыхал иллюзию жизни.За окном шелестел ноябрь — не тот золотой и прозрачный, а его гнилая, мокрая изнанка. Дождь не падал, он висел в воздухе мелкой ледяной пылью, превращая свет фар в размытые жёлтые кляксы. Город за окном дышал тяжко, с хрипами, как астматик, и этот звук — смесь шипения шин по асфальту …