Мистика
То, что не тает
Мой мир — четыре стены. Полумрак. Тишина. С тех пор, как она ушла, дни слились в одно тягучее сегодня. Просыпаюсь без желания жить. Двигаюсь на автопилоте. Мысли кружат по замкнутому кругу — снова, снова, снова. Это не история о падении. Не рассказ о борьбе. Это — о существовании.
Сейчас я бы всё отдал, чтобы вернуть их хотя бы на миг.
Читать фрагмент
Читать ещёЧасть 1Бам-бам-бам...Долбанный стук в дверь. Как кувалдой по черепу.Просыпаюсь. Удар отдаётся в висках. Морщусь, натягиваю подушку на голову, надеясь, что это просто кошмар, но реальность не исчезает.— Андрей! Открывай!Опять этот козёл. Виктор. Кто бы ещё мог ломиться в мой дом с таким остервенением?Тело как чужеродный предмет, который приходится уговаривать двигаться. Раскрываю глаза. В комнате полумрак, мир решил отключиться. Часы на стене показывают 13:07, но время ощущается иначе. Я словно застрял в вязком сиропе, где каждая секунда тянется, как час.Пытаюсь приподняться и тут же накатывает волна тошноты. Во рту кошки насрали. Язык прилипает к нёбу, сухо, как в пустыне. Провожу рукой по лицу. Щетина колется, кожа липкая.С трудом сажусь. Тело не слушается. Руки дрожат, ноги налиты свинцом. В голове густой туман. В висках стучит. Размеренно, монотонно, как кто‑то внутри меня бьёт в бар…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0