Темный попутчик

Глава 1

«Тёмный попутчик» — это история о том, как прошлое формирует нас, и о том, что даже самые сломленные люди нуждаются в понимании и сочувствии…»

Темный попутчик

Поезд тронулся. Ритмичный, мерный звук колес успокаивал, действовал совсем, как метроном, отбивая какую-то свою мелодию, которая понятна далеко не каждому. Сквозь слегка запотевшее окно мелькали тусклые огни пригородных станций, растворяясь в вечерней темноте, которая охватывала города. Появилось странное чувство: в голове, будто лёгкое томление, ожидание чего-то… не то тревожного, не то неизбежного... Может, просто усталость, а может — предчувствие...

На очередной станции поезд сделал остановку. Я выглянул в окно и увидел, как блестящая белая луна озаряет синее, почти что черное небо, и на душе вдруг стало как-то так хорошо, даже тепло, появилось ощущение, что совсем скоро ты приедешь домой, после долгого времени обучения и сможешь вновь почувствовать запах маминого вкусного борща, который обычно тут же вызывал зверский аппетит..

Дверь купе скрипнула.

Появился силуэт –следом человек. Сняв наушники, я поднял глаза. На пороге стоял молодой парень, примерно такого же возраста, как и я, может чуть старше или, наоборот, младше... Выглядел он совершенно обычно, но и это «обычно» выделяло его среди всех людей: серая толстовка, на голове капюшон, в руках потертая спортивная сумка, слегка запачканные белые кроссовки и пустой, почти безжизненный взгляд в пол...

Я почувствовал, что в нем есть что-то такое, чего нет в других людях и эта загадочность пугала меня больше, чем отсутствие блеска в его глазах.

Посмотрев на меня, он не улыбнулся, не поздоровался, а медленно вошел, закрыл за собой дверь, мельком глянул в мою сторону, бросил сумку и лег на полку, уставившись в потолок. Только после небольшой паузы в минуту, может две, он еле выдавил из себя несколько слов.

– Добрый вечер, надеюсь не помешаю. –голос его был ровным, совершенно без эмоций и интонаций.

Мне стало жутко. Бросило в холод.

– Д.. Добрый вечер, –ответил я, находясь в лёгком шоке. По сравнению с ним, мой голос дрожал и не выглядел таким уверенным.

Тишина сдавливала мое тело. Я не мог больше молчать и потому попытался заговорить.

– Извините... Куда вы путь держите? – спросил я с такой жалостью, будто я маленький котёнок, которого заперли в клетке и не выпускают на волю к мамке...

Мой попутчик медленно повернул голову в мою сторону. Лицо бледное, взгляд непроницаемый, как колодец без дна. Он смотрел на меня дольше, чем обычно смотрят люди и только через время ответил.

– А ты уверен, что хочешь это знать? – произнес он тихо, почти шепотом, но каждое его слово звучало так четко и даже грубо, будто мне сейчас проводили ножом по сердцу.

– Да... Или это какой-то секрет? – уверенность во мне угасла насовсем.

Молодой человек улыбнулся, а вот его глаза не показывали никаких эмоций, только опять всё ту же пустоту.

–Нет, не секрет. Путь держу туда, где меня не ждут. Я еду этим поездом часто, почти каждый год. Один и тот же маршрут... Проводницы, наверное, уже выучили меня...

Я наконец-то стал потихоньку привыкать к его голосу.

– А почему вас там не ждут?–быстро задал я вопрос, но даже не подумал, что может скрываться за этим вопросом...

– Потому что я там никому не нужен. Я говорю про свой дом, который никогда не приносил мне радости, – его глаза впервые за все время блеснули. Это была боль. Такая сильная, что я увидел, как вены на его лбу немного набухли. Я чувствовал, что за этими словами скрывалась тайна, которую он много лет хранил под замком, я чувствовал, что сейчас вот-вот все его эмоции польются наружу, маска порвется, как натянутая медная струна, но я ошибся...Он продолжал говорить с абсолютным безразличием…

– Дом стал мне совсем чужим, когда похоронил свою мать. Отец стал пить, как это обычно бывает, и меня избивать. В какой-то момент мне так сильно прилетело по голове, что я отключился, когда пришел в себя, увидел на полу лужу крови, а оказалось, что она принадлежала мне... – он повернул голову направо и показал шрам, который рассек ему всю боковую сторону головы. Этот шрам напоминал изогнутую линию или молнию, которая во время грозы разрывает чёрные тучи.

– А что было потом? – прошептал я с ужасом в глазах и одновременно с любопытством.

– Что потом? – он рассмеялся. Мне стало как-то не по себе... Смех –это же защитная реакция, верно? – Потом... Потом я сбежал из этого дома. Шатался по улицам, но слава Богу, когда я собирался ночевать на вокзале, меня подобрал добренький дедушка... Вернее, я думал, что он добренький... Он привёл меня к себе домой. Накормил, напоил, уложил спать... К слову, мне было тринадцать и я плохо разбирался в людях. Этот старик сначала казался мне обычным, будто он любит детей и готов на все ради них, как любой любящий дедушка, но в один момент всё изменилось, – он опустил взгляд в пол. Было видно, что ему трудно это говорить, он до сих пор старался скрывать свои эмоции.

– Старик тогда пришел с лесопилки в очень плохом настроении, не знаю, что тогда с ним случилось, но он отругал меня ни за что... Придумал, что я должен был затопить баню, хотя сам старик к ней меня никогда не подпускал... И под предлогом дров, он ошпарил меня утюгом... В следующий раз – запер меня в подвале и я сутки ничего не ел, не пил и задыхался от пыли и сырости... – он тяжело вздохнул.

– Со временем я перестал плакать, кричать. Я перестал вообще что-либо чувствовать... Безразличие стало править мной... Я хотел вновь сбежать, но не мог. Этот старик не позволял выйти мне из дома. Каждый раз, когда он приходил, я зажимался в угол, потому что знал, что скоро будет очередное наказание. Он говорил мне, что я обязан ему жизнью, что я обязан сидеть на коленях перед иконой, учить и читать молитвы, поклоняться Богу, ходить в церковь под его надзором, читать Библию... Он в принципе был повернут на религии, а я никогда в нее не верил, до одного момента... Один раз в жизни, всего один раз, я попросил у Бога прощения за всё и умолял, чтобы обстоятельства сложились так, чтобы я смог сбежать оттуда и начать новую жизнь с чистого листа. У меня это получилось... Я уехал из города N. Но все равно каждый раз я возвращаюсь, чтобы испытать всю ту боль, что я получил... Я хожу на могилу к матери, чтобы вспомнить ее любовь и ласку... Хожу на могилу к отцу, чтобы вспомнить его беспробудное пьянство и насилие надо мной... – я слушал и не мог поверить... Его рассказ настолько сильно меня задел, что я молча сидел и не мог ничего сказать, будто меня парализовало, язык просто перестал меня слушаться, я не мог издать ни одного звука…

–За свое детство я научился одной странной вещи, без которой теперь не могу жить... Это вспоминать старые моменты, может быть даже неосознанно... Вспоминать и страдать. Причинять самому себе боль... Это одновременно тяжело, душераздирающе, а также и приятно... Возможно, в какой-то момент жизнь меня сломала и я стал видеть все по-другому и одеваться тоже по-другому. Люди смотрят на меня, как на неадекватного, а я не «неадекватный»... Я просто сломанный ребенок, который до сих пор не может вырасти, хотя мне уже далеко за двадцать... – за весь свой рассказ он рассмеялся только один раз. Я больше не видел его эмоций. Я мог предположить, что он просто хорошо их контролирует, либо и вправду ничего не чувствует... А так жить невозможно... Ты, будто пустая оболочка и существуешь не для того чтобы жить, радоваться, заводить семью, а просто так. Для галочки.

Его рассказ подошел к концу. Слушая историю его жизни мне так стало плохо, что я почти перестал дышать, мне попросту не хватало воздуха... Во время разговора даже поезд стал тише стучать колесами, весь вагон будто замер в тишине, потому что сейчас здесь происходила исповедь человека… и я понял… Передо мной сидел не страшный, зловещий маньяк... Передо мной сидел человек, да он другой, с другими взглядами на жизнь, с другой психологией, но он все равно человек, которому тоже нужна любовь и дружба... Мне искренне его было жаль, потому что он всегда будет одинок и даже, если найдет свою любовь, он останется сломанным и время от времени будет приходить к тому состоянию обеспокоенной души, над которой в детстве издевались...

Теперь же, вспоминая рассказ «Тёмного попутчика», я прихожу к выводу, что мы кое-чем похожи… Я тоже не могу отпустить прошлое…