Танцующая Эвридика

Рассказ первыйУважениеНа углу Фонтанки, где влажный гранит источал запах заброшенных мечтаний и утраченных надежды, сидел Семён Порфирьевич. Он не был праздным — он вдумчиво существовал. Опираясь на старую трость, отполированную временем, он не слушал шум шин или гомон прохожих. Его уши ловили голос — голос Инны Семёновны, психолога, чьи слова, словно античные оракулы, пробивались сквозь треск старенького телефона. Она была его тайной слабостью, его маяком в сумерках души.— Главная беда брака, Семён Порфирьевич, — вещала она, будто обращаясь к вечности, — не измена, не бедность и даже не быт. Нелюбовь, одетая в презрение. Вот что убивает.Рядом на скамейке, словно вырезанный из старой фотографии, сидел его друг, Михаил Степанович. Галстук-бабочка, глаза, как у Кафки — тревожные, ищущие. Когда-то он был инженером, чинил механизмы, но жизнь его давно треснула, и он не знал, как её починить…