Проза
Стерильность
Мы идём. Не оглядываемся. Знаем: сзади ничего нет. Есть только что-то впереди. Белая дымка. И мы уходим дальше. Люди на нас даже не смотрят. Нас забудут. Нас забыли. Куда уходит бесконечная тропа?
В голове такой же пушистый падающий снег, его иногда уносит в сторону резким ветром.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Мороз дерёт щеки. Ветер цепляется ледяными когтями в шею и вытягивает жизнь. Я задыхаюсь. Два резких вдоха через нос — обжигаешь пазухи и глотку — два выдоха через рот. Пытаешься подставить дыхание под ритм шагов, но всё сбивается.Снег как трясина, сил отнимает больше. Шаги медленные, неуклюжие, слоновьи. Походка лунная. Спина взмокла, куртка противно прилипла и теперь промерзает.Я бы хотела развернуться. Остановиться хоть на секунду, поднять голову, чтобы не увидеть неба, закричать. Но губы слиплись и задубели, к шарфу приклеились. Он же мешает вертеть башкой. А остановиться я не могу. Могу, но не могу. Как будто всё закончится, если сброшу темп. Как будто что-то меня заберёт.Присутствие рядом. Не чужое, не чье-то, просто дыхание мороза. Нечто ощутимое в колючей снежной дымке. Я слышу его. Он рядом, но не дотягивается. Не боится. Смотрит.Шагаю дальше. Снег пытается забиться в бо…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0