Слово

Глава 1

Рассвет. Румяное солнце с любопытством заглядывало в окна, дразнило сонных граждан, плевалось в крепкий чай. Город просыпался, погружался в свой быт. Лишь там, на двадцатом этаже, на Перекатной номер семь, задёрнуты шторы. В тесной, тенистой каморке случалось творенье. Человек искал Слово, новое, свежее, простое.

Изломанные клавиатуры, убитые тачпады, исписанные бумаги летели во все стороны - поиски сложны, но как же увлекательны. Он берёт горсть букв, мешает со смыслом, заливает пикантной интонацией. Эту массу суёт в горячую речь и ждёт. Не то. Ещё раз. Перебирает фолианты, обращается к мудрым. Не то. Ещё раз. И ещё. Ещё. Ещё...

Вот оно. Красиво. Творец убирает занозы, работает напильником. Идеал. Вот, что он искал. Порхает как бабочка, жалит как пчела. В рамочку, на стену, пусть висит шедевр. Так он и повис.

Шло время, творец матерел, пробирался к вершине. А шедевр скучал, копил пыльный налёт, рассеивающий блеск. Человек говорил много, можно сказать, болтал. Его монологи красноречивы, популярны, доступны. Он ждал момента, чтобы высказаться, показать Слово. Приобретал престиж, растил богатство. Однажды момент настал.

Высокая сцена, прожектора, многотысячный зал. В дорогом костюме, пряча за пазухой Слово, человек шагал к микрофону. Добрался. "Наконец-то... а... а вдруг не поймут, а вдруг... ОСУДЯТ!!!" - метался творец. По аксонам суетливо бегали зарядики. "Что же делать, что же делать... Они ждут..." Решено. Человек откашлялся. Сделал мощный вдох. И выстрелил... кричащей пошлостью. Зал уныло поддакивал, хлопал, но не осуждал. Это нормально, все так говорят. А человек с облегченьем тараторил. Фуух, ушёл под жидкие овации.

Придя в роскошный особняк, человек ещё раз посмотрел на Слово. Красиво. Но страшно. Бросил в плесневелый чулан, закрыл на замок, успокоился обедом.

Жизнь текла, стирались года, выпадали зубы. Творец почил на круизном корабле, в столетний юбилей. Слово поросло грибами, отсырело в темнице и погибло... Очень жаль.