Шуберт

Глава 1Ноябрь 1828 года в Вене выдался сырым и промозглым. Туман с Дуная окутывал булыжные мостовые, проникая сквозь щели в оконных рамах, заставляя дрожать пламя свечей. Но в маленькой комнате горел иной огонь — невидимый, пожирающий, лихорадочный.Франц лежал в постели. Его очки лежали на тумбочке рядом с исписанными нотными листами. В его голове, несмотря на жар, продолжала звучать музыка. Она не останавливалась ни на секунду. Это был поток, водопад мелодий, который он едва успевал записывать всю свою короткую жизнь.Друзья называли его «Грибочком» за небольшой рост и мягкий характер, но внутри жил гигант. За свои тридцать с небольшим он создал миры. Он заставил фортепиано петь.— Ещё столько всего... — шептал он в бреду, сжимая край одеяла. — В моей голове... симфония... ещё одна соната...Это самое «богатое сокровище», о котором вскоре напишут. Он писал так, как другие дышат — естестве…