Проза
Пруд через дорогу от дома
Этот рассказ об одном из самых счастливых дней моей жизни. Может быть он был, а может быть и нет. Время многое стёрло и многое смешало. Как писатель, я постарался вложить в него те чувства, что были у меня на сердце. И если у меня получилось, то может быть и вы почувствуете то же, что и я.
Ну подумаешь, обнёс шкафчик с ножами, ну принёс их в кроватку к брату.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Кто-то зовёт их батя, Кто-то отцом называет, А я называю – папа, Ведь лучше его не бывает.Вячеслав Мясников.Мягко, тепло, тихо. Жизнь замерла, словно сомневаясь, имеет ли право быть здесь и сейчас. Лень и спокойствие мягким покрывалом укутывают дом. Но всё имеет свойство заканчиваться, и первой не выдерживает тишина, как воздушный шарик, она лопается, оглушая и выбивая из мягких объятий сна, комната тонет в накатывающей волне звуков. Щебет и свист, словно ты оказался посреди птичьей стаи, гул машин, звон посуды, чьи-то шаги. Пусть глаза ещё не видят, но слух не обманешь, и приходится признать, что настал новый день. Как же не хочется просыпаться. Вторым возвращается зрение, тьма тягуче сползает с глаз, лениво, неохотно. И вот уже через неё пробивается мягкий жёлтый свет, разделяя сплошное чёрное покрывало на колышущиеся полосы теней. Несколько мгновений, а затем чёрно-белые силуэ…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0