Проза
Пока огурцы держат.
В центре мегаполиса укрылась тихая улочка с бирюзовым домиком, застрявшим во времени. Каждое лето я наблюдала за ним через забор, собирая детали чужого счастья для своего блокнота. Но что делать писателю, когда реальность убивает его героев? Бунтовать и творить чудо. Из упрямства и любви.
Кажется, это и есть самый центр домика, а может быть, и всей Вселенной.Здесь же стоит аккуратная лейка небольшого размера и резиновые сапожки.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1В центре большого города — вообрази себе, читатель — есть улица, которая уводит от шума, гари, толпы самым резким образом. Шагнул в сторону от дороги в четыре полосы — и вот уже шаркаешь себе по выщербленному асфальту, можно сказать, в покойном одиночестве. Лишь изредка отступаешь к забору, заслышав редкую машину. К забору — потому, что ютится здесь частный сектор. А машины редки, потому как ведет эта улица в самый настоящий лес. А кто из города может желать в непроходимые дебри? А если к тому же прохладно или вовсе морозно?И потому здесь относительно тихо.Струится покой над квадратами частных территорий с высокими заборами. Торчат дома и машины, машины и дома. Их дополняют ухоженные лужайки. На лужайках, как лакеи, замерли избранные растения. Иногда за забором тявкнет собака. Иногда через дорогу скользнет кошачья тень.А я иду и иду. Дорога то опускается, то взлетает. Как размаши…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0